– Покажи мне место, где нашли этого несчастного. Может быть, получится интересная статья. Читатель ведь любит загадки!
Лопата летит вслед за окурком и втыкается в сугроб, как широкое сенегальское копье.
– Пойдемте. У каждого своя работа…
Выглянуло тусклое, как старый пятак, зимнее австрийское солнце. Сразу же послышалось чириканье повеселевших птичек. Мы неспешно движемся по заснеженной аллее, я проваливаюсь по щиколотки в холодную белую вату. В меховых полуботинках становится мокро.
– Почему здесь никто не убирает?..
– Зачем? Само растает…
Вполне знакомый мотив. Судя по всему, очищать эту аллею должен именно мой новый друг.
– Тоже правильно! – одобряю я, чтобы усилить расположение сенегальца. Тот запрокинул голову к солнцу и широко улыбается.
– Как тебя зовут? – спрашиваю я, укрепляя дружбу. Ибо ничто так не располагает человека, как интерес к его делам. Впрочем, из этого правила есть много исключений, но касаются они, в основном, нашей специфичной работы.
– Ифрит.
– Ифрит? Это джинн, который сидел в кувшине?! – вспоминаю я сказку про старика Хоттабыча.
Мой спутник качает головой.
– Не обязательно именно тот. Это имя могучего духа. Оно должно принести счастье…
– Это хорошо… А что для тебя счастье?
Ифрит задумывается, но не надолго.
– Найти хорошую работу, получить вид на жительство, вызвать сюда Маргет и родить с ней десять сыновей.
– Десять?!
– Десять, – убежденно повторяет сенегалец.
«Бедная Вена!» – думаю я. А вслух говорю:
– Надеюсь, у тебя все получится…
Звучит не очень искренне, но Ифрит благодарно кивает.
Мы прошли с километр, а может и больше. Аллея заканчивалась, упираясь в невысокую гору с небольшим, явно заброшенным замком наверху.
– Вот здесь его нашли, – черный снаружи и розовый внутри палец показывает под толстый дуб с обнажившимися корнями.
Да, именно здесь – я видел фотографии. Снега тогда не было, и Виталий Торшин лежал ничком на черной земле, вытянув вперед правую руку.
– А что там? – я киваю на замок.
– Там нехорошее место, – мрачнеет дворник. – Нечистая сила там…
– Какая такая нечистая сила?!
Он пожимает плечами.
– Никто не живет, а ночью, бывает, свет горит… Страшные истории рассказывают…
– Кто рассказывает?
Жест повторяется.
– Люди говорят: там призраки… Волк и карлик. Я здесь недавно, и то слышал… У‑у-у‑у… У‑у-у‑у!
Приставив ладонь ребром ко рту, он изображает вой собаки Баскервилей.
– Ну, расскажи мне про призраков, может, испугаюсь…
Я вновь достаю сигареты, и мы закуриваем для дальнейшего сближения. Хотя куда больше – мне кажется, что мы и так уже почти родственники…