Со стороны это выглядело немного комично: четверо крепких мужиков заняли все свободное пространство комнаты, сюда бы теперь и ребенок не втиснулся. Гриша, как особа привилегированная, сел на кровать рядом с Леной. Иван Громов, помявшись, примостился на единственный стул. Денис и Эд остались стоять.
— Мы тебе, наверное, мешаем, — промолвил Вовк, с волнением поглядывая на Лену.
— Да брось ты, — расплылась в улыбке девушка. — Я целыми днями одна. С книжками. От скуки иногда на стенку лезу. Хоть каждый раз вчетвером приходите — только рада буду! Правда-правда.
— Кстати, как там Самосвалище? — с этими словами Денис повернулся к Грише.
Сплетница Бойцова постаралась на славу. На станции только глухой не знал о том, что Лена взяла шефство над поваренком, а после ее ранения за подготовку Мити к охоте взялся Гриша Самсонов.
— Ниче так, — отвечал Гриша, сосредоточенно помассировав челюсть. — Я думал, хуже будет.
— Ну-ну, — хмыкнул Воеводин. Он считал, что Митю на поверхности ждет либо позор, либо смерть.
Лена помрачнела. Она тоже временами переставала верить в успешное завершение рискованного предприятия, но уповала на лучшее.
В комнате повисла неловкая тишина.
— Чем занимаешься? — поинтересовался Эдуард, стараясь разрядить обстановку.
— Да много чем. Стихи, например, пишу. Правда, они какие-то грустные получаются. Но если хотите, прочту что-нибудь.
Она осторожно достала из-под подушки несколько тетрадных листов, пробежала взглядом по кривым, танцующим строчкам — писать левой рукой было очень непросто, — и остановилась на крайнем стихотворении.
— Надо еще поработать над этой вещью, она немного не закончена. Навеяно воспоминаниями отца и моим хреновым самочувствием, — Лена прокашлялась, вдохнула. Выдохнула и начала читать.
Болею. На щеках
По ядерному взрыву.
Нерусская тоска
По Финскому заливу,
По мокрым валунам
(От слез или от соли),
Коробочным домам…
>[6]
— Здорово. Образно, — улыбнулся Гриша, дослушав стихотворение, остальные закивали, соглашаясь. — Мне особенно понравилось про ядерные взрывы на щеках.
— Какова жизнь, таковы и метафоры, — заметил Иван Степанович. — А это что у тебя за книга?
— А, это. Сказки, — Лена небрежно махнула здоровой рукой. — Обычные детские сказки. Про Колобка, про Ивана-Царевича — глупости, короче.
— Зачем ты так? — слегка нахмурился Громов. — Говорят: «Сказка ложь, да в ней намек». Мудрость народная, так сказать. Сказки и сейчас сочиняют, знаешь ли. Правда, они такие жуткие — мороз по коже.
— Помню, когда я еще мелкий был, мы с пацанами обожали страшилки всякие, — расплылся в улыбке Гриша Самсонов. — Соберемся где-нибудь в темном уголке и как начнем сочинять, кто во что горазд! До сих пор снятся иногда эти ужасы по ночам…