А тут сразу пятеро — лучших.
Горшков вызвал к себе Мустафу, попросил его неожиданно униженным тоном:
— Мустафа, найди мне этого шинкаря. Пожалуйста!
Мустафа понимающе наклонил голову:
— Я найду его, товарищ капитан. Мне самому интересно посмотреть этому человеку в глаза.
— Да не человек он!
Через три дня Мустафа принес командиру смятый, с загнувшимися краями польский паспорт, произнес коротко:
— Вот!
Горшков взял паспорт в руки, развернул. С фотографии на него смотрела отдутловатая физиономия с темными мешками, образовавшимися от возраста под глазами. Обычное, очень обычное, совершенно рядовое лицо.
— Это он?
— Он, — сказал Мустафа.
— А чего живым не взял? Не удалось?
— Отстреливаться начал, гад, — ординарец показал Горшкову перевязанный палец, — такой меткий оказался, что отстрелил мне ноготь.
Редкое ранение. Горшков кивнул ободряюще — и не такое, мол, видывали, — достал из вещмешка бутылку трофейного коньяка.
— К ордену представить тебя, Мустафа, не в моей власти, но награду ты заслужил. Держи!
Мустафа подкинул бутылку в руке, поймал ловко.
— Так мы ее вместе и разопьем, товарищ капитан. В коллективе.
— Мустафа, поступай как знаешь.
— Приглашаю, товарищ капитан.
— По тридцать граммов на человека? — Горшков не выдержал, хмыкнул.
— Обижаете, товарищ капитан. Вы слишком плохо думаете о своих подчиненных. — Мустафа вновь, веретеном, запузырил бутылку в воздух, искусно изловил ее и звучно чмокнул в донышко. — Ах ты моя милая!
Славно они тогда посидели. И горько — ведь это были поминки. Мустафа до сих пор вспоминает вкус того трофейного коньяка — капитан взял его в подвале дома, где располагался штаб горного полка. Наверное, коньяк был из запасов самого оберста, командира полка, пил он его только сам и не предлагал своим подопечным-скалолазам.
Уже за столом Мустафа признался, что хотел отрезать уши поганому шинкарю — как барану — и предъявить их разведчикам, но не стал этого делать.
— Не бандит же я, в конце концов, — смущенно пробормотал он.
— Напрасно не сделал, — сказал ему Дик, — мы бы тебя поняли.
— А Европа?
— На Европу плевать!
На сем разговор и закончился.
Да-а, дорога и воспоминания — это одно и то же. Вспоминается все подряд, и хорошее, и плохое. Одно только вызывает досаду — слишком гладко все идет.
Не любил Горшков фронтовой гладкописи — обязательно в конце строчки образуется какая-нибудь неряшливая клякса. Или точка с запятой вместо восклицательного знака…
Прошли еще километров тридцать. Небо очистилось совсем, сделалось слепяще-синим, каким-то шелковым, будто по всему пологу натянули дорогую ткань, а в центре поместили светило.