– Спасибо, – говорит она. – Что заступился за меня.
– На здоровье.
– Мне было одиноко. – Она смотрит в пол. – Твоим я не нравлюсь.
– Они просто… просто… не привыкли к тебе.
Вообще-то Кэт не выглядит ни одинокой, ни грустной.
– А тебе я нравлюсь? – Она подходит ближе, поправляет волосы.
– Конечно, нравишься.
– Докажи.
– Как?
Кэт смеется и бросает сумку на пол.
Стягивает через голову рубашку.
Я прикрываю рукой фонарь у себя на лбу. А то Кэт в этом ярком свете… Неловко как-то.
В голову ничего не приходит, и я брякаю:
– Кэт, мне тут надо кое-что обдумать…
– Не надо, – отвечает она и целует меня.
Льнет ко мне всем телом. Сердце взрывается.
– Спасибо, что заступился за меня, – с улыбкой шепчет Кэт.
Я роняю все из рук.
* * *
Пол, оказывается, не такой уж и твердый. Не постель, конечно, но все в мире относительно. Кэт мягкая и теплая.
– Мы будто в романе «Из архива миссис Базиль Э. Франквайлер, самого запутанного в мире», – говорю я и тут же об этом жалею.
– Чего? – переспрашивает Кэт.
«Молчи», – подсказывает мозг, но я не могу.
– Про то, как одна девочка со своим младшим братом сбежала в музей «Метрополитен» и стала в нем жить.
– А.
Лежим молча, я ругаю себя за идиотизм.
– Какой у нас план, босс? – произносит Кэт, наматывая на пальчик мои волосы.
– Наш план идти на север, потом на восток, к мосту Трайборо.
– Значит, через территорию конфедератов. Выйдем в северо-восточном углу парка. Эван тебя ненавидит. Он от нас не отстанет.
– Кто такой Эван?
– Тот, кто привел экспедицию на Вашингтон-сквер, – поясняет Кэт.
– А, скуластый парень? И чего привязался?
– Он… – Она отводит глаза.
– Твой парень? – осеняет меня.
Кэт смеется. Невесело.
– Мой брат.
* * *
– Твой брат? – Ко мне наконец возвращается дар речи.
– Наверное, надо было раньше тебе сказать.
– Да, наверное.
Ну да, теперь понятно.
– Не парься, – говорит она. – Эван ищет меня не потому, что волнуется. А потому, что считает своей собственностью. Своей и своих дружков.
Кэт сжимается.
Своей и своих дружков…
– Почему ты не сбежала? – спрашиваю я и только потом понимаю: именно это она сейчас и делает. – Прости.
– Хватит извиняться. Можно подумать, тебе не все равно.
– Не все равно.
– Ты такой же, как все.
– Не такой.
– Такой! Люди – подонки.
Теперь сжимаюсь я. Неловко ерзаю, и Кэт поворачивается на бок, спиной ко мне.
– Не знаю. Может, ты и не такой, как они. Может, другой.
– Да, другой.
Никудышный.
– Возможно.
Помолчав, она вдруг добавляет:
– Эта девчонка, Донна, тебя хочет.
– Не хочет.
– Хочет-хочет, – смеется Кэт. – Изревновалась вся.
Пытаюсь оценить обоснованность этого заявления.