Хм… Здесь есть второй этаж? Снаружи здание кажется одноэтажным. Да бог с ним с этим этажом. Куда идти‑то?
Побродив немного по залу, отыскал, наконец, коротенький коридор, ведущий к лестнице. Узенькие мраморные ступеньки, литые перила. Чем‑то напоминает подъезд одного старого мадридского дома, в котором мне пришлось остановиться на месяц по работе. На улице жара, солнце припекает, а внутри полутьма и прохлада… Умели раньше люди строить…
Быстро преодолев два пролета, останавливаюсь на, огороженной перилами, площадке. В двух шагах напротив одна единственная дверь. На ней красуется темно — синяя табличка с золотистой единичкой. Похоже я на месте… На всякий случай оглядываюсь по сторонам и легонько стучу по деревянной поверхности.
Слышу спокойное «войдите». Ручка легко поддается… То что предстало моим глазам, я ну, никак не ожидал увидеть… Даже глаза протер…
Вид обычной офисной обстановки слегка ошеломил. Слишком сильный контраст после средневековых холлов, гостиничных комнат, залов таверн и магических лавочек.
Офисные темно — серые шкафы, коробки с бумагами, принтер, черный монитор, тихо шипящий кулер старенького компьютера… Пластиковые окна… Окна! Черт возьми, это ведь окна ТУДА! В реальную жизнь!
Не обращая внимание на сидящего за столом клерка, медленно, будто загипнотизированный, приближаюсь к окну.
На улице пасмурно. Судя по мокрому асфальту, недавно прошел дождь. Из‑за рассеивающихся туч несмело выглядывает бледно — желтый бок солнца… По тротуару идут люди. Люди! Не гномы, не альвы и какие‑нибудь горрды, а обычные люди! Господи, как же здорово видеть их всех! Дети, подростки, старики, молодые парочки. Обычная одежда. Плащи, куртки, зонтики… Вон проехал белый троллейбус, за ним пристроилось желтое такси. Водитель включил поворотник, пытается объехать неповоротливую тушу… Темно — зеленая листва на растущих вдоль дороги кленах все еще роняет задержавшиеся дождевые капельки…
— Как вам панорама? — звук сухого спокойного голоса заставляет вздрогнуть и нехотя оторваться от приятного вида.
За широким столом в обычном офисном кресле сидит мужчина. Лет пятьдесят можно дать… Лысина блестит, словно натертый бильярдный шар. Нос крючком. Кустистые брови. Глаза маленькие, темные. Взгляд умный, я бы добавил усталый.
Поведя костлявыми плечами, клерк поежился. Не дождавшись моего ответа, сообщил:
— Сыро сегодня. Вечером обещали ливень. Да, вы присаживайтесь…
Медленно опускаюсь в указанное кресло. Интересно, как я смотрюсь в этом кабинете? Словно подслушав мои мысли, клерк проскрипел: