– Ну, а я не хочу. Мне удобно с мамой, – отвечаю я так же как он, и довольно ухмыляюсь.
Один–один.
– Резонно. Наверное, мама не обрадуется гостям в такое время.
Не то слово, как не обрадуется. Особенно, если гость – её ровесник.
– Алиса, я хочу извиниться за сегодняшний эпизод в кабинете, – неожиданно говорит Александр, и я вздрагиваю, – Я не хотел вас смутить.
Я сглатываю и приподнимаю брови:
– Вы меня не смутили, скорее… – делаю паузу, подбираю подходящее слово, – Озадачили. Поднимитесь здесь на мосту, – киваю рукой на мост Смуули, и он послушно заезжает на плавный подъём, – На перекрёстке налево.
– Я вас не смутил? – продолжает он дурацкий разговор о моих чувствах.
– Нет.
– То есть, для вас привычно, когда вас трогают мужчины? – он спрашивает это с ноткой раздражения в голосе, и я прыснула
– Я не девственница, если вас именно это интересует.
Босс шумно выдыхает и сворачивает на перекрёстке налево. Проезжаем по улице Пунане, мимо заправки. Скоро я буду дома. От этой мысли мне становится хорошо.
– На светофоре налево, – снова командую я, и он кивает, не отрываясь от дороги.
Быстро добравшись до моего дома, девятиэтажки Горбачёвских времён, я с надеждой смотрю на родные синие лоджии. Александр останавливает машину во дворе, аккурат между подъездами.
– Алиса, мне, правда, очень жаль, что я позволил себе лишнее. Этого больше не повторится, – снова начал босс, разворачиваясь ко мне лицом.
– Александр Сергеевич, если вам станет легче, я принимаю ваши извинения. И я надеюсь, что такого больше не повторится, – выпаливаю я, отстёгивая ремень безопасности и стаскивая его пиджак с плеч.
– Надеетесь? – он ухмыляется, – Но не исключаете такой возможности?
Блин. С ним определённо нужно фильтровать свою речь. В каждом слове может подвох найти.
Мерзкий тонкий голосок внутри меня ехидно шепчет: «Тебе бы хотелось повторения. И продолжения». Я встряхиваю головой, отгоняю эти мысли прочь. Ерунда.
– Александр Сергеевич, вы – мой начальник. К тому же вы намного старше меня…
Босс звонко смеётся, а я хмурюсь. Чего смешного я сказала?
– Алиса, сколько мне лет, по–вашему? – спрашивает он.
Я прикидываю в уме, внимательно смотрю на него и шёпотом отвечаю:
– Лет сорок, наверное.
Он снова ржёт, а я чувствую, как волна раздражения снова начинает захлёстывать меня. Я отчаянно хочу стукнуть ему по голове. Почему он постоянно надо мной смеётся?
– Мне тридцать три, но спасибо за комплимент.
Браво, Алиса! Учудила, так учудила.
– Вы всё равно старше, – упираюсь я, – Вы мой босс. Точка. Если ещё раз прикоснётесь ко мне, я расценю это, как угрозу.