— Вы готовы это подписать? — Морс протянул лист с показаниями через стол.
— Я не употреблял слова «проследовали».
— Я вас умоляю, сэр. Видите ли, у нас в полиции не принято говорить «пошли». Мы говорим «проследовали».
Дональд Мартин принял объяснение с кривой улыбкой и нервной завитушкой подписал показания.
— Насколько хорошо вы знали мистера Квина, сэр?
— Не слишком хорошо. Просто работал с ним…
— Это ясно из ваших показаний. Но почему доктор Бартлет послал вас, а не кого-то другого?
— Не знаю. Думаю, я знал его не лучше остальных.
— И что вы рассчитывали обнаружить?
— Ну, что он заболел и не смог нам сообщить.
— В доме есть телефон.
— Да, но с ним мог случиться… у него мог быть сердечный приступ или что-нибудь в этом роде.
Морс кивнул:
— Понятно. Вы случайно не знаете, где живут его родители?
— Кажется, где-то в Йоркшире. Но на работе можно узнать точно…
— Разумеется. У него была девушка?
Мартин почувствовал на себе холодный, пристальный взгляд Морса.
— Нет. Не знаю.
— А на работе он заигрывал с барышнями?
— Думаю, что нет. — Колебание было минимальным, но для Морса достаточным, чтобы тот весь затрясся от фантастических предположений.
— Мне казалось, подобное трудно утаить. Насколько я понял, он был холостяк?
— Да.
— А вы женаты, сэр?
— Да.
— Гм-м. Возможно, вы подзабыли, как живут холостые мужчины.
Морсу куда больше понравилось бы, если бы Мартин велел ему не пороть чушь, но Мартин сдержался.
— Я не совсем понимаю, к чему вы клоните, инспектор.
— О, не берите в голову, сэр. Я и сам часто не понимаю, куда меня заносит. — Он встал. Мартин встал тоже, застёгивая пальто. — А вы возвращайтесь сразу на работу, а то и о вас начнут беспокоиться. Скажите господину секретарю, что я при первой же возможности хочу с ним побеседовать. Да! И попросите, чтобы он запер кабинет мистера Квина.
— Вы не знаете, что с ним случилось? — тихо поинтересовался Мартин.
— Боюсь, что знаю, сэр. Я почти уверен, что его убили.
Страшное слово повисло в воздухе. В комнате вдруг установилась жуткая тишина.