Сейдж позирует перед фотографами в модельных позах, а Минни в точности ее копирует. Ладонь на бедре, голову кокетливо склонила, поводит плечами назад-вперед, как Сейдж. Толпа фотографов ревет восторженно, камеры бешено щелкают.
– Стойте! – в ярости кричу я и, подхватив Минни, прижимаю ее к груди, закрывая от камер. – Пожалуйста, удалите снимки! Она же ребенок!
– Хочу махать! – Минни выворачивается у меня из рук. – МАХАТЬ!
– Нет, солнышко, больше махать не надо. – Я целую ее в макушку. – Этим людям мы не машем.
– Бекки, расслабься! – говорит Сейдж. – Ей все равно пора привыкать. Нравится быть в центре внимания, да, цыпленочек? – Она взъерошивает Минни волосы. – Нужно и тебе агента раздобыть. Вам ведь семейное реалити-шоу готовят? Аран сказал. Удачный ход.
– Не знаю. – Я еще на взводе. – Нужно обсудить с Люком. Все, Сейдж, пойду отведу Минни.
– Конечно, – радостно кивает Сейдж. – Созвонимся еще, да?
Сейдж скрывается во внедорожнике, а я кидаюсь в дом и захлопываю тяжелую входную дверь. Сердце колотится, мысли скачут и разбегаются, не знаю, за что хвататься. Папа. Реалити-шоу. Минни. Пресса. Сейдж. Лоис. Папа.
Поверить не могу, что папа и вправду летит сюда. Ерунда какая-то. Папа не стыкуется с Лос-Анджелесом. Папа – это дом. Сад. Гольф-клуб.
– Бекс! – Сьюз смотрит на меня удивленно. – Что-то случилось?
Я спохватываюсь, что так и стою, привалившись спиной к входной двери, словно едва спаслась от погони.
– Папа прилетает.
– Так это же прекрасно! А мама?
– Ничего прекрасного. Сорвался ни с того ни с сего, только записку маме оставил.
– Что? – Сьюз изумленно округляет глаза. – Твой папа сбежал?
– Что-то странное творится, – качаю головой я. – Не пойму, что. Это как-то связано с тем путешествием столетней давности. Папа разыскивает своего тогдашнего приятеля.
– Каким путешествием? Куда?
– Не знаю точно. По Калифорнии и Аризоне вроде. У них карта была. В Лос-Анджелес точно заезжали… в Лас-Вегас… может, в Юту. А, да, в Долину смерти! – вспоминаю я. – Я видела их фото из Долины смерти.
Почему я так невнимательно слушала? Каждое Рождество, рассказывая про поездку, папа доставал старую потертую карту с красным пунктиром, отмечающим маршрут.
– Ничего, я думаю, он объявится, – утешает Сьюз. – А может, у него просто кризис среднего возраста?
– Был уже. Он тогда на гитаре учился играть.
– Ясно. А не знаешь, бывает кризис позднего возраста? – спрашивает Сьюз после минутного раздумья.
– Не исключено.
Мы идем на кухню, и я наливаю нам по бокалу белого вина из холодильника. Мне все равно, который час, я должна успокоить нервы.