– Что-то с этим местом неладно.
– Нет, что-то неладно с вами. У меня есть идея.
– Что?
– Скажем, я дам вам лист бумаги. Дам время, чтобы записать все, что вы хотите мне сообщить. Пожалуй, отведу вам на это час времени.
Это предложение бросило Итана в холодный пот.
– А может, – продолжал Поуп, – вы ответите на мои вопросы быстрее, если я надену черный капюшон? Или если подвешу вас за запястья и буду резать? Вам нравится, когда вас режут, Итан? – Выудив что-то из кармана, Поуп швырнул предмет ему через стол.
– Так он у вас, – встрепенулся Итан.
Поднял бумажник, распахнул его – удостоверение Секретной службы в прозрачном пластике, но не его.
Жетон выдан на имя Уильяма В. Эванса.
– А где мой? – поинтересовался Итан.
– Ага. Где. Уильям Эванс. Специальный агент. Секретная служба. Региональное отделение Бойсе. Так как же вы там узнали, что это он в брошенном доме?
– Я же вам сказал. Меня направили сюда отыскать его и Кейт Хьюсон.
– А-а, правильно! Я то и дело забываю. Кстати, я звонил вашему агенту Хасслеру в Сиэтл. Он о вас и слыхом не слыхивал.
Итан снова утер кровь с лица и подался на стуле вперед.
– Не знаю, что вы пытаетесь тут провернуть, какую игру вы…
– Согласно моей гипотезе агент Эванс преследовал вас, и наконец настиг у нас, в Заплутавших Соснах. Так что вы убили его и похитили его напарника агента Столлингса, намереваясь бежать из города на их автомобиле. Вот только по пути вас постигла толика невезения, и вы попали в дорожно-транспортное происшествие. Столлингс погиб, а вы получили сильный удар по голове. Может, от этого у вас шарики заскочили за ролики, и когда вы пришли в себя, то действительно поверили, что вы и есть этот агент Секретной службы.
– Я знаю, кто я.
– В самом деле? Вы не находите странным, что никто не может найти ваших документов?
– Ага, потому что их намеренно…
– Верно, мы ведь все замешаны в каком-то большом заговоре, – рассмеялся Поуп. – А вам никогда не приходило в голову, что никто не может найти жетон Итана Бёрка потому, что его не существует? Потому что вас не существует?
– Вы ненормальный.
– А по-моему, это вы проецируете, коллега. Вы убили агента Эванс, не так ли…
– Нет.
– …вы больной, психопатический безумец. И чем же вы забили его до смерти?
– Пошел в жопу.
– Где орудие убийства, Итан?
– Пошел в жопу.
Итан ощутил, как в нем вспыхивает ярость. Чистая, взрывоопасная ярость.
– Слушайте, – изрек Поуп, – не знаю, то ли вы просто чертовски хороший лжец, то ли действительно верите в эту замысловатую ложь, которую выстроили для себя.
Итан встал.
На подкашивающихся ногах.