Почему бы не вспомнить о любимом дяде, написав ему письмо? Поздравив с днем рождения, например. Рассказав немного о своей жизни и о том, что ваша семья ожидает прибавления. Представляете, как ему будет приятно получить письмо от любимой племянницы…
Где взять адрес? Спросите у бабушки. Бабушки – народ ответственный и педантичный. В их сундуках можно отыскать старые тетради с адресами и телефонами родственников или старые открытки, на которых значился бы адрес отправителя.
5.
Есть в моей жизни одна маленькая традиция, которая приурочена к девятому маю. Вообще-то я не люблю привязывать какие-то события к определенным датам. Мне кажется, они тогда лишаются легкости, воздушности и красок. Как лист, сорванный с дерева, и вложенный между книжных страниц, темнеют и кукожатся. Но девятое мая – это одно из тех немногих исключений, которое я себе позволила.
Девятого мая я грущу. Не с мокрым платком в руках и коробкой шоколадных конфет на коленках… Нет… Это другая грусть. Похожая на осень, наверное. Сладостная грусть, которая, как мне чувствуется, соединяет мое сердце с миллионами других неравнодушных сердец. Девятого мая я включаю радио, к которому, кстати, не прикасаюсь весь остальной год, и слушаю военные песни… Как всегда что-то делаю. Но под аккомпанементы прошлых лет.
Так как мое нынешнее девятое мая проходит без электричества, возможность прослушивания радио у меня весьма ограниченная. Один ноутбук выдерживает четыре часа без зарядки, другой всего два. И того шесть часов из традиционных двенадцати.
Спустя время оказывается, что ноутбук, рассчитанный на четырехчасовую работу, не сможет усладить мой слух, так как вечером восьмого мая я его включала на несколько минуток, а выключить забыла… Яблочко, похоже, разволшебничалось… Не хочется ему грустить.
В моем распоряжении было всего два часа. Два часа, которые были посвящены столкновению Украины и России в тот день. Мне удалось послушать всего одну песню. Не грустную.
Вот так моя маленькая традиция в этом беременном году не состоялась… А вечером я ела большое-пребольшое мороженое, вкус которого никак не располагал к грусти.
***
Я люблю своего мужа. До блеска в глазах. До мурашек под кожей. До учащенного пульса от прикосновений. Почему же тогда я позволяю себе минуты нелюбви к нему? Почему случаются мгновения, когда я, пушистый, веселый воробушек, превращаюсь в угловатую железную птицу с длинными крючковатыми когтями, готовыми расцарапать-разбередить душу моего источника счастья? Почему начинаю ехидничать, ворчать, острить, злословить? Не знаю я ответов, но учиться и работать над собой, кажется, мне придется целую вечность!