Я не собираюсь убеждать себя, что и здесь мне помогли, решил Джонни.
– Дэвид, если ты пришел поговорить о теологии, это тоже напрасный труд. А вот если хочешь прокатиться со мной в Остин…
Он замолчал. Мальчик держал что-то в руке и протягивал ему. Между ними, на полу лаборатории, лежал мертвый волк.
– Что это? – спросил Джонни, зная ответ. Зрение еще не подвело его. Внезапно во рту у него пересохло. Почему ты преследуешь меня? Этот мысленный вопрос, похоже, был обращен не к мальчику. Почему бы не забыть обо мне? Не оставить меня в покое?
– Ваш бумажник. – Дэвид пристально смотрел на Джонни. – Он выпал из вашего кармана в грузовике. Я принес его вам. Там все ваши документы на тот случай, если вы забудете, кто вы.
– Очень забавно.
– Я не шучу.
– Так чего ты хочешь? – прохрипел Джонни. – Вознаграждения? Хорошо. Запиши свой адрес, я пришлю тебе двадцать баксов или книжку с автографом. Или фотографию Элберта Белля с его росписью. Ты вроде бы собираешь фотографии знаменитых бейсболистов. Я могу это сделать. Все, что скажешь. Все, что пожелает твоя разыгравшаяся фантазия.
Дэвид бросил быстрый взгляд на волка.
– Очень уж точный бросок для человека, который с четырех дюймов не может попасть по шплинту соединительной муфты.
– Заткнись, умник. Неси сюда бумажник, раз уж пришел. Или брось его мне, если не хочешь подходить. А то можешь оставить его себе.
– В нем есть фотография. Вы и еще два парня стоите перед каким-то заведением. Называется оно «Вьетконговский наблюдательный пост». Я думаю, это бар.
– Да, бар, – согласился Джонни и шевельнул пальцами, все еще сжимавшими рукоятку молотка, не обращая внимания на боль в поцарапанных костяшках. – Высокий парень на фотографии – Дэвид Холберстам. Очень известный писатель. Историк. Бейсбольный болельщик.
– Меня больше заинтересовал мужчина, стоящий посередине, обычного роста, – ответил Дэвид, и тут же глубинная, самая глубинная часть души Джонни поняла, к чему клонит мальчик, что он сейчас скажет, и протестующе застонала. – Мужчина в серой футболке и бейсбольной кепке с эмблемой «Янки». Этот мужчина показывал мне Китайскую шахту с моего «вьетконговского наблюдательного поста». А ведь на фотографии посередине стоите вы.
– Бред какой-то, – фыркнул Джонни. – Безумный бред, который ты несешь с того самого…
Держа бумажник в руке, Дэвид пропел:
– «Мне плохо… мне совсем плохо… спросите нашего семейного доктора, что со мной…»
Джонни словно получил пулю в грудь. Молоток выпал из его разом ослабевшей руки.
– Прекрати, – прошептал он.
– «Ты можешь сказать мне… что мучит меня… И отвечал он: да-да-да…»