— Обещали вылечить и сохранить, — девушка вздыхает. — Только врут они. Твоя смерть Мекрину устраивает.
— Кого?!
Пытаюсь вскочить, но Витька не дает:
— Мекрина, — повторяет она. — Начальник оперативного отдела Ада, — смотрит мне в глаза. — Та самая. Только не поняла, здесь она еще человек, или уже чертовка.
Пытаюсь успокоиться. Как-то не очень выходит.
— И что ты собираешься делать?
Витька пожимает плечами:
— Думать. Неужели вдвоем не сможем найти выход?
— Не знаю…
Ни одной мысли. И головка на плече отвлекает.
— Игорь, — шепчет Витька. — А это славянское ушу, правда, крутая штука?!
— Русобой рулит! — уверенно говорю я.
— А покажи! Ну пожа-алуйста! — и тон, как у ребенка, выпрашивающего конфетку.
Прислушиваюсь к себе. Вроде боль ушла. Встаю, беру посох. Молча делаю несколько связок. Сначала медленно, потом быстрее. Наконец, в полную скорость. Витька внимательно смотрит и вдруг требует спарринг.
— Ты же без оружия!
— Неважно!
Провожу удар. Легонько, чтобы не зашибить. Увернулась! Еще раз. Снова! А так? Мимо! Да что это такое? Бью в полную силу. Мир переворачивается. Лежу на земле.
— Не ушибся? Давай еще раз.
Встаю, замахиваюсь, падаю. Встаю, падаю. Не понял? Вскакиваю и бросаюсь в атаку, забыв, что это в шутку. Неведомая сила, вырвав из рук посох, поднимает меня в воздух и с размаху прикладывает о землю. Какая же она твердая! Земля, в смысле! Из тумана перед глазами выплывает встревоженное девичье лицо:
— Игорь ты нормально?
— Ага!..
С трудом сажусь, привалившись к бревну.
— Игорь, ты знаешь, — говорит Витька. — Твое славянское ушу… Оно, конечно, рулит… Только немного не туда… — делает паузу. — Ты только не расстраивайся. Если честно, дерьмо полное!
На что тут обижаться? Сам уже понял.
— А то, чему там — указывает пальцем в небо, — учили, совсем не помнишь?
— Чему учили? — уныло гляжу на девушку.
— Ты же в спецназе служил!
— Ага! — киваю. — Аналитиком. Драться не умею. Бегать — тоже. Калаш в школе два раза разбирал. Стрелял один раз. Из Макарова. Навыками выживания не владею. И историю не знаю. Короче, балласт.
Витька гладит меня по плечу:
— Бедненький мой… А что умеешь?
— Ничего полезного. Был бы сейчас компьютер, мигом бы собрал всю имеющуюся информацию, оцифровал и просчитал варианты нашего поведения, и кому от этого плохо будет. Только где здесь комп взять?!
— В правой седельной сумке, — сообщает Витька.
И она молчала! Чудовище!!!
Мекрина
Аналитическая работа начальнику оперативного отдела была знакома не понаслышке. Собственно, именно она отнимала у правой лапы Владыки львиную долю времени в течение крайних семисот лет. А может, и больше. С того момента, когда первая группа полевых агентов созрела для самостоятельной работы, и необходимость в личном участии в операциях отпала. И то сказать, для работы с людьми лучше людей и использовать, хоть и бывших. А удел инферналов — обработка и анализ информации!