Я – повар.
Не простой повар, который стоит на кухне и читая поваренную книгу варит борщ, а самый настоящий, с большой буквы. Вся моя жизнь – это еда, а еда – это импровизация вкусов и запахов! Я готовлю не просто вкусно. Я – мастер своего дела!
Своего мужа, Андрея Михайловича, я поймала на простой украинский борщ.
Трех порций было достаточно. На четвертой он уже стоял за моей дверью с букетом роз, свадебным колечком и фразой «Что сегодня на обед?»
Наша семейная жизнь текла, как кисель: не спеша, гладко, не булькая. По утрам пирожки с капустой, на обед, с собой на работу, я давала ему красный борщ в литровой банке, а на ужин он ел гуляш из говядины.
Первый раз я почуяла что-то неладное, когда он оставил свой обед дома. Литровая банка с грибным супом сиротливо стояла на столе. Я позвонила мужу на работу, и в трубке услышала: «Лапушка, я стал такой рассеянный! Да, я забыл свой обед на столе» На вопрос «Что же ты ел?», он ответил, что перекусил в столовке.
Второй раз повторился через неделю. Он опять нашел какое-то глупое оправдание, но когда я третий раз увидела на столе литровую банку с его любимым гороховым супом, я поняла, что надо принимать экстренные меры.
Ни минуты не думая, я надела свой самый красивый фартук и поехала к нему на работу.
Он сидел за столом, напротив него сидела какая-то костлявая копченная селедка, по должности, видимо, секретарша. На столе, как на разделочной доске сверкали улики: 2 бокала, вино и конфеты. На глаз, как опытный повар, я сразу прикинула, что их отношения еще не шагнули далеко в лес, а находятся только на опушке. Может побаиваются охотников, а может просто растягивают удовольствие. Второй вариант был хуже чем первый, но тоже не смертельный.
Как только я вошла в кабинет, селедка схватила какую-то папку со стола и со словами «Андрей Михайлович, эту смету мы обсудим с вами позже» направилась к выходу. На её копченом пути появилась моя широкая грудь. Она попробовала махнуть хвостом сначала влево, потом вправо, но когда я произнесла «Стоять» она опустила голову, и из рыбьих глаз полились слезы.
Взяв её за кофточку двумя пальцами, как грязную тряпку из раковины с немытой посудой, я подвела к мужу.
Муж, как хамелеон, на глазах меня окраску. Сначала он побледнел, как сыворотка для оладий, потом его кинуло в жар и он стал красный как свекольник, потом позеленел, как рассольник и нервно сглотнул.
– Что, гурманище, не наелся еще? – спросила я.
Он попытался что-то сказать, но кроме «Женечка», «лапушка» и «а мы тут проект делаем» я ничего не поняла.