Было даже не паршиво. Было гадостно. От осознания того, что сделать она больше ничего не может.
Так они и сидели, пока занимался рассвет. Медленно стихал дождь, и солнце пыталось вылезти из-за горизонта.
— Ты как? Жива? — Хриплый голос некроманта разбудил, заставив вздрогнуть и тихо заскулить от боли. Стальные пальцы медленно и очень осторожно разжались, освобождая то, что еще утром называлось рукой. — Я тоже… Мне… хуже. Поверь.
Она не ответила, закрыв глаза и пытаясь притерпеться к тому, что сейчас творилось с ее рукой.
— Мне… ну знаешь… поговори со мной. Пожалуйста. Такое жуткое ощущение, что я сошел с ума.
— Ну ты и гад!
Некромант хрипло рассмеялся и попытался повернуть к ней голову. Но не смог. Не решился. Было очень страшно двигаться. А вдруг… опять.
— Не ругайся.
— Я не ругаюсь.
Некромант затих, хрипло дыша и прикрыв глаза. Ведьма тоже начала впадать в какое-то забытье, но ее снова разбудил скрипучий голос:
— А как… как я выгляжу? Это важно, Сиггун.
Ведьма открыла глаза, фокусируя взгляд на каком-то пятне, двигающемся по потолку, попыталась собраться с мыслями.
— А?
— Как. Я. Выгляжу, — рискнув немного скосить глаза, чтобы взглянуть на нее.
Все, что удалось увидеть магу, — это край серых волос и большой кровоподтек на щеке. Это почему-то успокоило и заставило почувствовать себя едва ли не в безопасности. Он не знал почему, но все равно был страшно рад, что Сиггун сейчас здесь, с ним. Словно эта ведьма-недоучка может его защитить хоть от чего-то и ей не все равно, что с ним.
Девушка повернула голову и взглянула на лицо некроманта. Тот не шевелился, изучая ее.
— Страшный, — сообщила она, хмыкнув. — На принца точно не тянешь.
— Нос есть? — требовательно.
— Есть… и рука. Рад?
— Очень.
Если бы могла — она бы сейчас расхохоталась, но смеяться было больно, так же как и дышать и вообще делать хоть что-то, что тревожило руку.
— Еще цвет волос…
— Рыжие. Темно-рыжие. Или светло. Не знаю, грязный ты.
— Как раньше. — Улыбка некроманта была чуть перекошена с непривычки. Отвык улыбаться, давно отвык.
— Глаза?
Ведьма сощурилась, вглядываясь. Маг страшился шевельнуть хоть одной ресничкой.
— Не черные. Они… желтые. Не… янтарные. Как мед. И с искорками в глубине. Даже, знаешь…
— Что? Ну что, говори.
— Хм… такое ощущение, что это лучшее, что есть в тебе.
Некромант слабо улыбнулся и остро пожалел, что не может встать и сам подойти к зеркалу.
— Н-да-а. Считай, что косметический хирург не подкачал. Тебя буквально вытащили с того света.
— Не язви. Продолжай.
— Чего?
— Говори. Какой я. Мне важно все. Каждая деталь. Я… очень хочу знать. Пожалуйста.