Ну-ну. Тир'Реаны. Благословлённые Хаосом. На самом деле у тёмных изначально две правящие династии. Мы и выродки. Но последних к престолу не допускали так давно, что даже из памяти долгоживущих стёрлись сведенья о том, что они имеют права на корону. Нам право властвовать вручила Ночь. Им -- Хаос.
Поэтому мы перебили этих безумных тиранов.
Тёмный не может позволить себе слететь с катушек и превратиться в кровавого маньяка. Тем более, сидя на троне! А с этими... выродками Хаоса, потомками инферналов, такие вещи случались регулярно. Душевно больной человек... даже обычный тёмный -- это ещё ничего, это мелочь. Сумасшедший тир'Реан -- катастрофа. Это вырезанные деревни, кровавые ритуалы, принесённые в жертву целые города и призыв Инферно взмахом руки. Кровь, насилие, геноцид, орды тварей, непрекращающийся ужас -- вот что они такое!
А ещё они единственный род, не слишком заботившийся о своих детях.
Моя двоюродная бабушка вышла замуж за выродка Хаоса. А дядя родился сумасшедшим. Не делать поспешных выводов?!
-- Вы... уроды чешуйчатые, -- я не смог сдержать дрожь в голосе. -- Вы все ублюдки, -- встав, опёрся кулаками о стол. Внутри опять всё сдавило. Говорить стало тяжело. -- Я бы своей рукой отрезал вам ваши тупые головы! Вы сами убили своего последнего ар'Граха! Убили родством с тир'Реаном! Вы все...
На последнем слове горло перехватило, будто верёвкой душили! Вдох превратился в хрип. Не было приступа выворачивавшего лёгкие кашля. Я просто больше не мог дышать. От боли согнуло. Отшвырнув стул, брат оттащил меня от стола, кулаком врезал по спине с такой силой, что я едва не оказался на полу. Кровь хлынула в подставленные руки и на пол сквозь пальцы.
Всё случилось быстрее, чем тёмные успели среагировать. И пока брат костерил меня разными матерными словами, я кое-как отдышался, вытер руки и лицо платком, который с некоторых пор привык таскать в кармане. Сказал, придирчиво осматривая ладони:
-- Не надо смотреть на меня как на стеклянного. Мы все смертны, только я чуть более смертен чем вы. Лучше бы предложили Наследнику вина. Вкус собственной крови изрядно надоел...
Так, вроде света почти совсем нет в этот раз. Отлично. Не пропалился перед стариками.
-- Сколько вам лет, Наследник? -- Надо же, сам консорт поднёс мне вино.
-- Недавно исполнилось пятнадцать, -- ответил я, принимая кубок. Хм, очень недурной вкус. -- Но это для вас не имеет значения.
-- Я надеюсь, что переговоры на сегодняшний день закончены, -- едва сдерживаемая ярость так и сквозила в словах Вана. -- Моему младшему брату требуется отдых! А ты, брат, молчи.