— Ладно, не паясничай. Здесь не цирк...
— Что ты имеешь в виду? — распаляюсь я.
Он задевает мое больное место. Цирк — моя мечта. В цирке особенно мне нравятся дрессированные лошади. Они до удивления умные, не то что у тетки Анны в колхозе, куда я каждый год ездил на школьные каникулы. В цирке мне позволяют стоять у выхода на арену, свертывать ковры. А однажды я подал шляпу знаменитой наезднице. Ребята смеются над этим моим увлечением. Ну и пусть.
Я говорю Косте строго:
— Оставь цирк в покое и не упоминай о нем! Понял?
— А дальше?
— Все! Ты разве можешь понять, что такое цирк? Ты даже танцевать не умеешь...
— Ну и что? Я принципиально не хочу.
— Не хочу! Да ты не можешь научиться. А в цирке даже лошади танцуют...
— Вот и танцуй разные лошадиные рок-н-роллы.
— И буду. Тебе-то что, сибирская язва?
— И танцуй, трахома.
Между прочим, он уже не раз ругал меня этим словом. Оно не казалось обидным. Но сегодня это самое неприятное из всех слов, какими меня когда-либо обзывали. Почему никому другому Костя не приклеивает это слово?
Ничто не радует меня сегодня. Даже окончания работы я жду без обычного чувства облегчения. Собрание, проработка... Все будут сидеть такие умные, все понимающие. Я для них — сплошной пережиток. Но никто не подумает, почему я опаздываю. Этот проклятый двести третий маршрут!..
— Ты только не вздумай удрать, — предупреждает меня Мармеладов. — Разговор будет на полном серьезе.
— Подумаешь, испугали!..
Хотя я и храбрюсь, но сердце мое все-таки дрожит от предчувствия неприятного. Неужто уволят? Нет, не должны уволить.
...С собрания бригады я иду озадаченный. Меня вовсе не прорабатывали. Иван Чарушин, который вот уже три года в профгрупоргах ходит, зачитал письмо от соседней бригады токарей. Читает он, точно пулемет строчит. Семен Иосифович, мастер, останавливает его:
— Погоди, не части, читай членораздельно...
Иван читает медленнее.
Нас вызывают на соревнование... Чтобы мы назывались бригадой коммунистического труда. Иван долго объясняет, что это такое. Он говорит так старательно, что пот выступает на его лбу. Заканчивает, вытирает лоб рукавом и вопросительно глядит на нас. Все молчат. Я жду, что вот встанет мастер и начнет говорить обо мне. Но мастер говорит убежденно:
— Не созрели. Рано... — И культя его взлетает и прижимается к боку, как бы ставя точку.
Иван ему возражает:
— Не все же у нас плохие.
— Кто говорит, что все? — сердится мастер. — Но есть такие, которые тянут назад. Попробуй с ними!
— Исправятся. В людей надо верить. Конечно, если человеку все время говорить, что он свинья, — он захрюкает.