— Интересно девки пляшут… — Чешу волосатую грудь и невольно перебираю аналогии чудесного воскрешения. Да, на войне такое происходит. Правда, очень редко.
На всякий случай уточняю:
— Ты, случаем, не с того света звонишь?
Юрка напряженно молчит — видно, тоже по какой-то причине плохо соображает. Приходится объяснять.
— Мы тебя, между прочим, схоронили.
— Как это?!
— Очень просто. Без воинских почестей и салюта, но с соблюдением христианских традиций. Поминать вот намедни собирались.
— Паш, у вас там у всех глюки или через одного? — с обидой спрашивает молодой балбес. — Ирку щас набрал — у нее истерика. Тоже не верит, что это я, и сбрасывает звонки. Дура!.. Ты про какие-то похороны мозг сношаешь…
Вкратце передаю суть новостных сюжетов, увиденных по телеку и дословно переданных мне Ириной.
— Да, — соглашается Ткач, — сгоревший «Форд» я тоже лицезрел на экране. И трупы друзей видел. А вот до конца сюжет не досмотрел — нервы не выдержали.
— Деньги на балансе твоего телефона есть? Говорить можешь?
— И деньги есть. И говорить могу.
— Тогда рассказывай по порядку о своих похождениях.
Он нехотя и сбивчиво повествует о разработанной им операции по ограблению крутой московской нефтяной компании. О тщательной подготовке в Саратове, о гладком исполнении в головном офисе. И о полном провале на улицах Москвы. При этом впервые снисходит до извинений за свои проделки и просит побеспокоиться о тете Даше.
Ну, надо же — что я слышу!
Охренев от избытка негативной информации, выдаю ядреную матерную фразу и спрашиваю о дальнейших планах. Тот мнется, мямлит какую-то чухню. Похоже, прилично расстроен и хочет свернуть разговор.
— Послушай. Послушай, черт тебя подери! — кричу в трубку. — У каждого в жизни есть черные полосы, но только от тебя, идиот, зависит их ширина! Понимаешь? От тебя одного!
— Ладно, Паш, не кричи. И без тебя блевать охота… Кстати, я встретил Волкова.
— Что? — не разобрал я последней фразы.
— Я познакомился здесь с Волковым. С тем… С вашим сослуживцем, который один уцелел под лавиной…
Еще одна некислая новость из разряда сенсаций. Я уж, грешным делом, считал его покойником. Думал: либо спился, либо со своим вспыльчивым характером загнулся в тюряге. Значит, остепенился, поумнел.
Новость на самом деле радует, и я невольно смягчаю тон:
— Как же вас угораздило познакомиться?
— Он был в числе омоновцев, присланных искать меня в театре. В общем, узнал по фейсу и спас.
— Хм. Вот хомяк узкоглазый! Значит, он служит в московском ОМОНе?
— Давно уже служит. А почему ты его называешь узкоглазым? Вполне себе русская морда…