Не видя других вариантов, легонько прикасаюсь к кнопке включения. Ноутбук оживает, идет загрузка…
— Упс-с, — морщусь, глядя на табличку, требующую ввода пароля. — Этого и следовало ожидать.
От безысходности вновь выдвигаю нижний ящик и копаюсь в разнообразном «железе»…
И вдруг удача — в дальнем углу прижат мордой к стенке старый пыльный мобильник. Пытаюсь оживить находку.
Глухо. Либо сдох аккумулятор, либо сам аппарат реанимации не подлежит. Не найдя ничего похожего на зарядное устройство, решаю конфисковать телефон для проведения дальнейшего расследования. А иначе не останется ни одной ниточки, ведущей к нашему безбашенному молодому человеку.
— Нашел? — с надеждой встречает Серафима.
— Пусто. Ни записок, ни блокнотов.
— А в компьютере нет?
— Ноутбук заблокирован. Для входа требуется пароль.
Дарья Семеновна вздыхает.
— Садись, Паша, попей с нами чайку…
* * *
Романтического путешествия по ночному городу не получается.
Да, мы едем вдвоем с Серафимой по улицам, залитым мягким золотистым светом. Да, на часах полночь, из колонок льется ласкающий слух блюз, нам никто не мешает, и мы никуда не торопимся. Но… состояние Дарьи Семеновны произвело на нас гнетущее впечатление.
«Господи, — удивляюсь я, — старым людям так мало нужно от молодого поколения! Короткого звонка, десятка слов, минуты внимания. А мы подчас не хотим или не успеваем дать и этой малости. А потом и вовсе забывается…»
В Заводском районе автотранспорта мало, зато ближе к центру улицы и проспекты заполнены припозднившимися машинами. Миновав бойкий перекресток на Ильинской площади, сворачиваю на узкую Шелковичную. До улицы Пугачевской, где находится дом Серафимы, остается ехать несколько кварталов. Изредка поглядывая в зеркало заднего вида, сожалею о скорой разлуке…
И вдруг замечаю догоняющего нас мотоциклиста.
Парней, оседлавших резвый байк, двое; оба в темной одежде и в глухих шлемаках — точь-в-точь как стрелявший в таксиста тандем.
Догоняют очень быстро. На принятие решения у меня две-три секунды. Промедлю — парни окажутся вровень с моим «Опелем» и тогда…
Замечаю справа разрыв в газоне — въезд во двор незнакомой многоэтажки.
Торможу и одновременно резко выкручиваю руль.
Пересекаю тротуар под визг покрышек и отчаянные сигналы, доносящиеся сзади. Влетая во двор, торможу и оглядываюсь…
Повторить мой внезапный маневр мотоциклистам мешает поток легковушек, проносящихся дальше по улочке.
— Павел, что случилось?! — восклицает Серафима.
— Потом объясню. Держись крепче…
Я не в курсе, имеется ли у этого двора сквозной проезд, поэтому живенько — в два присеста — разворачиваюсь на крохотном пятачке и аккуратно подкрадываюсь тем же путем к выезду…