- Да, пошли по шерсть, а самих остригли - прохрипел я.
И тут меня в груди обожгло:
- Прохор, сын!
Блин, что это? Какой он мне сын? Почему я второй раз его так называю?
Прохор лежал изломанный, смертельно бледный, мелко и часто дышал, но был жив.
- Жив! Слава Богам! - вскричал я, оборачиваясь к своим спутникам - кто из них мобилен?
- Кадет, ты американским тарантасом справишься?
Кадет кивнул. Он тоже был бледен, в крови, но цел - он шёл в цепи замыкающим, потому ему досталось меньше остальных - он успел выставить перед собой карабин. Оружие - в хлам, но Кадет отлетел в куст и обделался испугом. А кровь - это медведя.
- Срочно беги за Дашей! Привезёшь её на бэтере. И мухой! Одна нога - другой - не вижу! Цигель!
Кадет побежал, а я без сил сел на подрагивающую тушу зверя. Громозека передо мной упал на колени, закатил глаза и завалился на спину. Понятно, шоковое состояние отходит. Досталось осназовцу. Надо было ему помочь, но я сам - едва в сознании. А лейтенант - баюкает руку, зажав ею располосованный бок, закусив губу, бледный, как крахмальная скатерть, в глазах - стекло боли.
- Ничего, Даша - спасёт. Осталось самое сложное - ждать, - прохрипел я.
Надо говорить, иначе отрублюсь от боли. Жаль, нет противошокового. Кстати, надо навспоминать лейтенанту что-нибудь про боевые аптечки. Говорить! Говорить, чтобы жить! Или петь:
- Что мне за роль выдала боль? С головой!
Нет мне мечты - встать у черты Роковой.
И никогда я не просил - я так жил
Болью своей, ролью своей - я не дорожил
По раскрошенной душе моей
На обратной стороне написал: "Поверь!"
Время развевало в дым следы
Что осталось мне теперь?
Собирать свои дары.
По временам выпало нам
По рукам!
Быть красотой, стать высотой
Дуракам!
Так и терпел, жизнью кипел
Истину имел
Долго не ждал, сил не терял
Что же нужно нам?
Вот так и сидел, пытаясь петь, но на самом деле просто выл, раскачиваясь, с закрытыми глазами.
Полевая медицина по-уральски.
Её я почувствовал. Открыл глаза. Она бежала по тропе, сверкая изумрудными молниями из глаз, отмахивая рукой. Коса причальным канатом билась сзади, косынка сползла, полы платья заткнуты за пояс.
Подбежала, на долю секунды обняла, чмокнула, и упорхнула, прежде, чем я начал отстраняться. Им помощь была нужнее - я не помру, я же, блин, долбанный горец! Дункан, мать его, МакКлауд! Но, она и сама это знала. Упорхнула мне за спину, к Прохору.
- Жив? - спросил я, так как сил повернуться не было.
- Выживет.
- Поправишь?
- Да. Живород сделаю.
- Как? Он же твой сын!
- Дурашка! Тем более, что сын! Его поток жизни я знала всю его жизнь, он же - сын мой!