– Ты, главное, сейчас не испугайся, – говорю я. И сворачиваю во двор дома номер двадцать два по улице Тоторю. Такой типичный виленский дворик – не простой, а с приподвывертом, наподобие шкатулки с секретом. Вроде, ничего особенного, и вдруг – хлоп! – сюрприз. Манекен с ангельскими крыльями на балконе необитаемой квартиры, собранный из часовых шестеренок кот на кирпичной стене, инсталляция из старых кресел, плюшевых игрушек и сломанного телевизора на веранде, семейные фотографии в золоченых рамках, развешанные на дереве, как елочные игрушки. И так далее. А в этом дворе на Тоторю – красный самолет.
Конечно, не настоящий. Просто модель самолета из крашеной фанеры. Но отлично сделанная и довольно большая. Ребенок младшего школьного возраста вполне поместился бы в кабине – если бы смог туда залезть. Что вряд ли. Красный самолет подвешен на металлических стропах между старыми двухэтажными домами, на уровне чердачных окон. То есть, довольно высоко. И ровно посередине, так что ни с одной из крыш до него даже рукой не дотянешься. Как его подвесили – загадка. По крайней мере, для человека, вроде меня, напрочь лишенного инженерного мышления. Мне в таких случаях проще сделать поправку на чудо, невзирая на бурные возражения скептического от природы ума.
Фань глядит на красный самолет, по-детски открыв рот, обеими руками придерживая сердце. И глаза у нее сейчас как блюдца.
– Это, конечно, не знаменитый «Фоккер» фон Рихтхофена, – наконец говорит она. – И даже не «Альбатрос», на котором он летал поначалу, тот был биплан. Но все равно удар ниже пояса. Слушай, откуда он тут взялся?
– Понятия не имею. Но в этом доме, – киваю налево, – художественная галерея. Наверное, они и повесили. Или, наоборот, соседи. Кто угодно может жить в доме напротив, в том числе, и люди с причудами. Других вменяемых версий у меня все равно нет… Эй, ты чего?
– Что – «чего»? А, чего реву? От избытка чувств, конечно же, – деловитой скороговоркой объясняет Фань.
И улыбается сквозь слезы.
Того гляди, радуга сейчас появится над ее головой.
– Давай тут где-нибудь покурим, – говорит Фань. – И я тебе расскажу, чем закончилась моя история. Вернее, наша с братом. Неважнецкий финал у этой сказки, честно говоря. Думала, ни за что не стану рассказывать. Но теперь-то чего.
– Пошли, – говорю. – Там, за углом, качели.
– У меня же был такой красный самолетик, как этот, – говорит Фань, застилая шарфом деревянную перекладину, еще влажную от прошедшего утром дождя. – Один в один! Только, конечно, маленький. Не «Фоккер», даже не «Альбатрос». Не пойми что. Зато красный.