– Так получилось, товарищ капитан. Мужики все с похмелья, а он не пьет – вера не позволяет. Вот и отдувался за всех. Утром сменю.
– Ладно. Выйди-ка на двор, разговор есть.
– Слушаюсь.
Назаров вышел из казармы, закурил. Падал снежок, бараки стояли темные – сотрудники «бестиария», видимо, еще спали. Низкие облака будто застыли над лагерем. Тишина стояла такая, что закладывало уши.
Хлопнула дверь, Войтюк, в тулупе и черной шапке-финке, приблизился, хрустя снегом, отдал честь.
– Товарищ капитан, командир взвода…
– Ладно, не тянись, – остановил его Назаров, – чего не спишь?
– А-а, как дня три гульну, так бессонница, – пожаловался тот.
– Вы же воинское подразделение…, – начал было Назаров, потом, махнув рукой, достал папиросы, – закуривай.
Войтюк осторожно взял папиросу толстыми пальцами.
– Сто лет «Казбек» не курил, – сказал он, – тут папирос не найдешь – самокрутки в ходу.
– Заканчивай этот бардак, понял? Ты – командир, у тебя вся власть. Если не сможешь сам – обращайся ко мне.
– Так точно. Да я и сам смогу, – Войтюк сжал ладонь в кулак, покачал, будто взвешивая, – у меня не забалуешь. От безделья это, товарищ капитан. Бойцу оно что? Дело ему нужно, тогда не разбалуется.
– Ты в линейных частях не служил?
– Как же. В пехоте, восемь лет старшиной роты.
– А чего ж в охрану лагерей подался?
– Брат, дурачок, спер жменю зерна в колхозе, дали ему пять лет. Мать отписала, плачет. Помоги, пишет, если сможешь. Ну, я подал рапорт, думал, попрошусь туда, где Митька сидит. А меня вишь, сюда загнали. А Митька на Колыме. Не судьба, видать. – Войтюк покосился на Назарова, – как вы меня в морду. Ловко. Только вот, при всем народе-то…
– Сам нарвался, – усмехнулся Александр, – выбирать не приходилось: либо я тебя уложу, либо ты меня.
– Это точно, – вздохнул Войтюк.
– Ладно, кто старое помянет… Там я видел, винтовки, как дрова валяются. Непорядок, старшина.
– Не стреляют винтовки в лагере, товарищ капитан. Вроде и не нужны, значит.
– Как это не стреляют?
– Никак не стреляют. За проволокой – пожалуйста, а здесь – ни в какую. Ваш «ТТ» тоже не стрельнет, попробуйте.
Назаров достал пистолет, снял с предохранителя и, передернув затвор, поднял ствол в небо. Раздался сухой треск бойка.
– Что за черт, – Назаров передернул затвор еще раз, выбрасывая патрон, поднял пистолет.
Снова осечка.
– И как же это понимать?
– Не знаю, – пожал плечами Войтюк, – с профессором поговорите. Думаю, он знает, в чем дело.
– С Барченко? Поговорю, – пообещал Назаров, – только все равно: винтовки почистить, проверить. Стрелять бойцы не разучились?