Я рассказал ему про поездку. Про Ди, про мою предполагаемую смерть, про кладбище, про тело в гробу, про убийство. Все без утайки. Когда я закончил, Кардинал принялся задумчиво обсасывать по одному кончики пальцев.
– И какое ты видишь объяснение?
– Вы похитили меня из морга и подменили тело.
– Другие версии?
– Я клон. Призрак. Близнец. Зомби. Мне все приснилось – вы, этот город. Ладно, кончайте издеваться. Вы будете рассказывать или нет?
– А если я скажу, что никогда не слышал ни про Сонас, ни про Мартина Робинсона?
– Я пойму, что вы по-прежнему трахаете мне мозги.
– Тем не менее я не знаком с Мартином Робинсоном. Ты не он и никогда этим человеком не был. Именно его тело лежит в гробу, и все, что тебе поведала вдова, чистая правда. Ты ошибся в своих домыслах. Ты сейчас так же далек от истины, как и перед отъездом. Единственное, где ты к ней приблизился, это когда предположил, что все сон.
– Так я не Мартин Робинсон?
– Нет.
– Тогда кто я?
– Ты Капак Райми.
– А до этого? – прошипел я сквозь зубы.
Кардинал покачал головой:
– Не было «до этого». Ты не человек, мистер Райми. Я сам тебя создал. – И он откинулся в кресле, оставив меня сидеть с отвисшей челюстью.
– Все началось, когда я еще был уличным беспризорником. – Развернув кресло к окну, Кардинал сел ко мне вполоборота. Я видел, что он будет рассказывать, как сам считает нужным, поэтому решил расслабиться, не пороть горячку и слушать. – Город тогда был другим. Господствующей криминальной организации не существовало, только разрозненные банды-однодневки. В каждом районе своя – что хочу, то и ворочу. Они то и дело устраивали бессмысленные разборки и убивали направо и налево. Дикий, первобытный хаос.
– Я слышал прямо противоположное, – возразил я, вспомнив Натаниеля Мида.
Кардинал отмахнулся:
– Некоторым все нипочем, даже если им стервятник глаза выклюет и в глазницы насрет. Город был клоакой. А те, кто так не считает, либо дураки, либо вруны. Чтобы выжить, приходилось изворачиваться, – продолжал он. – Никаких поблажек за малолетство. Сутенеры совали клиентам двухлетних девчушек. Пацанов приобщали к бандитским делам, едва ходить научатся. Газеты молчали, полиция смотрела сквозь пальцы, но так оно все и было. Моей матери повезло. Она родилась в приличной семье, нашла приличную работу, могла жить себе поживать, глядя на мир сквозь розовые очки, как принято в приличном обществе. Но у нее нашлась ахиллесова пята. Точнее, ахиллесова вена. Бедняжка села на иглу и не смогла слезть. С работы ее погнали, родня отреклась, она переселилась в восточную часть города и зарабатывала на дозу, торгуя собой. Отца своего я не знал. Она тоже. Может, клиент, может, сутенер, а может, просто прохожий, трахнувший ее, пока она валялась в канаве…