– Месяц-то какой! Как в детстве. Жалко, что оно кончилось. Так было чисто и светло вокруг. И пошалить еще хочется.
– Пошалишь еще, – пообещал я, отпирая машину, чтобы забрать Поручика.
– Пошалил уже, – сознался Максимыч. – В твоей машине. Когда мы в подвале сидели. И ты мне не верил.
Я заглянул в салон: Поручик, вздыбив шерсть, с ненавистью смотрел на пачку сигарет, которая валялась на заднем сиденье. А оставил я ее на полочке, у ветрового стекла.
Я взял кота на руки.
– Вот это кстати, – похвалил меня «шалун», покачиваясь. – У меня мышей полно. А я никаких диких зверей, кроме мышей, не боюсь. Ладно, аттракцион закончен, занавес упал, свечи задулись. Иди, ложись, у тебя трудный день сегодня будет. – Он взял у меня кота. – Напугался, бедный. Я ж не знал, что теперь менты на задание с котами ездят.
Я сделал вид, что не услышал этих нахальных и неосторожных слов.
Мы вернулись в подвал. Максимыч опустил Поручика в кресло и придвинул его поближе к еще горячей печке.
– Ну, давай по махонькой, на сон грядущий. Ты куда? Туалет у меня в том краю.
– За ножом.
– За каким ножом? За этим? – невинно спросил Максимыч, беря со стола тот самый кухонный нож из австрийского штыка. – И дырку в двери не ищи, нету ее там.
– Ах ты, фокусник! Ну-ка дай его сюда.
Я взял нож и снизу, от бедра, бросил его в дверь.
– Вот теперь там будет дырка, если ты сможешь его выдернуть. И без всякого полтергейста с «чайником». Наверняка, стало быть.
И я лег спать. И спал как в далеком детстве – спокойно, безоглядно, с предвкушением очередного счастливого и удивительного дня.
После завтрака Максимыч погладил Поручика, сказал: «Пускай поживет у меня», поддернул брюки и отправился на базар купить ему рыбы.
Я занялся помятым вчера крылом.
– Эй, шеф! – раздался за спиной придурковатый голос. – А Максимыч где?
Я обернулся: обильно конопатый парень опасливо косился на подвальную дверь.
– На рынок пошел.
– Давно?
– Только что.
– А!.. Тебе, что ли, номера-то?
– Мне. Давай сюда.
Он подошел и положил на капот жестянки номеров.
– Как обращаться к вам, сударь? – спросил я, вытирая руки.
– Чего? А… Юриком зови, не ошибешься.
– Кликуха?
– Чего? – обиделся Юрик. – По паспорту.
– А мне привез?
– Во, держи. – Он протянул мне грязный, трепаный паспорт на имя Кюхельбекера. С отставшей усатой фотографией. Я вздохнул и с мрачным предчувствием посмотрел номера – кустарщина, да еще с придурью.
– Тебя что – в дурдоме делали? Машина в розыске, номера правительственные, давно такие уже не ходят, и к тому же ксива липовая. Ты бы еще вместо паспорта справку об освобождении привез. Козлы!