— Да помню, — отвечаю я, стараясь, чтоб мой голос звучал как можно убедительнее. А сама в этот момент вспоминаю, что Вениамин уже начал охоту за мной. Но Пашке об этом знать, пожалуй, не стоит.
Прямо за кухонным столом, перед сковородой, источающей аромат, убийственный для моего голодного организма, я усаживаюсь с бумагами, добытыми с прикроватной тумбочки убитой Берсеньевой.
Я начинаю жадно перебирать листки, но, к моему жутчайшему разочарованию то, что я добыла с таким трудом, оказывается всего лишь несколькими начальными главами нового произведения покойной Ларисы Геннадьевны «Песня нашей любви».
Это не переписка с Вениамином. Это не предсмертная записка кровью: «В моей смерти прошу винить того-то».
Ну конечно, это еще один любовный роман. Увы! Его герои так никогда и не найдут своего счастья — их истории суждено навсегда остаться недописанной.
От расстройства я чуть не пла́чу над заглавием. И это все?
Переворачиваю несколько страниц и замечаю, что героя зовут Венедикт — почти Вениамин. Такое же редкое и, честно говоря, дурацкое имя.
Неожиданно мне в голову приходит идея: а может, все-таки, моя гипотеза о том, что автор невольно наделяет своих главных положительных героев чертами, списанными с собственного идеала, не такая уж ложная, как пытался убедить меня Кожин? Вдруг в образ очередного покорителя сердец Берсеньева решила вложить что-то от Вениамина, с которым общалась в то время, когда писался ее последний роман?
Пробегаю страницы по диагонали профессиональным взглядом редактора, благо написать автор успела всего четыре главы. Отмечаю для себя приметы и привычки главного героя.
Высокий, широкоплечий, подтянутый блондин. «Высокий» — вроде совпадает с показаниями соседки Агаты. Но, с другой стороны, какой главный герой в любовном романе не высокий? Какая женщина будет вздыхать над похождениями плюгавого и толстого мужичонки?
Ему около сорока, живет один, в шикарной двухкомнатной квартире, имеет автомобиль, менеджер в крупной компании, увлекается… оперной музыкой (ого!), любит и умеет готовить, много путешествует. Вот пока и все штрихи, которыми успела обозначить Берсеньева своего нового героя.
Да, я помню, что в своем первом письме ко мне этот Вениамин писал, что ему 39 лет, что он менеджер, что живет в двухкомнатной квартире.
Но что из этого — от реального Вени, что — ложь из его писем, а что извлечено из фантазии Ларисы Геннадьевны? Похоже, логика тут мне не поможет.
Неужели мне больше ничего не удастся выжать из этих бумаг?
Но удача все-таки слегка, краешком рта, улыбается мне: ближе к концу четвертой главы между двумя исписанными на машинке страницами обнаруживается сложенный вчетверо листок, уже слегка потертый на сгибах.