— Звучит уж слишком хорошо. В чем подвох?
— В том, что севший на него, должен иметь якорь.
— Якорь?
— Что-то, что держит его в этой жизни. Важное дело. Обязательства. Близкие люди, которые любят, помнят и ждут. Без якоря корабль унесет в безвременье, где он будет блуждать, пока другой безумец не воспользуется Горном. Это может занять день, год или столетие.
Я засмеялся:
— Погоди, если горн у хозяина, а хозяин на корабле, то как кто-то другой может им воспользоваться?
— А вот тут, — Джанис назидательно поднял палец. — И есть настоящий магический парадокс. Из тех, которые вообще непонятно, как решать. Потому, что согласно проклятию Горн — якорь, который держит корабль и всех мертвецов. И, чтобы проклятье действовало, он должен оставаться в этом мире. По поводу того, как это все работает, у меня есть любопытная теория, задействующая созданную мною модель пространства-времени. Но, чтобы я ее вкратце объяснил тебе, потребуется неделя времени.
Я допил вино и понял, что злюсь. На себя, в первую очередь. Пока я развлекаюсь и волочусь за бабами, Джанис занимается чем-то настоящим. Почему я так не могу?
Потому, что мне не так, чтобы очень интересна природа бытия. Не настолько, чтобы тратить время, пытаясь ее постичь. А еще я не люблю заумные теоретические выкладки и сложные модели.
Нет, все понятно — моя жизнь наполнена тем, что я сам в нее привнес, никто кроме меня самого не виноват, что в ней столько ерунды и хлама. Просто я внезапно ощутил себя калекой, которому невзначай наполнили о его уродстве.
Мы помолчали. Джанис подкинул в огонь пару поленьев.
Ладно, это умник у нас — теоретик, постигающий природу магии. Так же, как Августа — маньяк, влюбленный в магию жизни, Фергус — пьяница и бестолочь, Мартин — политик, а Мэй — тупая кокетка. У каждого свое место в этом мире. Я вот — бездельник, трепло и циник. Между прочим, роль тоже по-своему очень непростая, требующая недюжинных способностей.
Готов спорить, Джанис никогда не сумеет так эпично и бездарно профукать свою жизнь, как это делаю я. Чем не особый талант?
Франческа
Прихожу в себя кошкой.
Прильнувшей к полу кошкой на четырех легких лапах. Маленькая Фран внюхивается в следы, в остатки запаха и возмущенно чихает. Ей тоже не нравится Дориан Таф. И не только потому, что он нас связал.
Меня. Маленькая Фран свободна, и я свободна вместе с ней.
Вместе с ней я крадусь по чужому дому. Чутье рассказывает, что маг в комнате дальше по коридору. Отсвет свечей мелькает в щели — Дориан Таф не спит. Из за двери тянет кожей, бумагой, чернилами и сургучом. Не спальня. Кабинет или библиотека.