Стало прохладно, я накрылся одеялом и провалился в сон… Проснулся я около шести, потный, как мышь, еще не стряхнув с себя остатков моего кошмарного сновидения. Черт побери, уже несколько лет я не видел этого сна… Искаженное злобой лицо миссис Да Косты. И ее крик: «Ах ты, бандюга с полицейским значком!» Я отчетливо видел ее — точно она стояла совсем радом, — но ничего плохого в этом не было, ведь она была ужасно аппетитная бабенка. И за каким чертом ей понадобилось выходить замуж за того колченогого художника-пуэрториканца!
Она мне приснилась потому, что накануне я думал о Дот. Ох уж эти женщины… Ну почему Дот бросила меня из-за этого? То побоище ее совершенно не касалось. А что, интересно, сталось с блондинкой Да Коста? Может быть, она все еще торчит в дурдоме?
Я потянулся и сел. Во рту был все тот же мерзкий привкус. Я еще не проснулся окончательно, поэтому включил радио и стал думать о Мадде, грабанувшем банк с игрушечной пушкой. Откуда полиции стало известно его имя? Я поднял газету и перечитал репортаж. Нет, все-таки эти дилетанты полные кретины! Мадд, оказывается, служил бухгалтером в том самом банке, который он ограбил. Ну, сейчас-то его уже, наверное, оприходовали.
Я встал и принял душ. Чувствовал я себя отлично, вот только бы не этот жуткий привкус во рту. После вынужденной голодовки и отказа от спиртного да еще из-за этой чертовой жары я сбросил порядка десяти фунтов. Из-под кожи опять проступили мускулы.
Надев свой голубой «тропический» костюм (глядя на него, сразу становилось ясно, что «выгодные покупки» не для крутых), я вышел в вестибюль. Полусонная горничная начала утреннюю уборку, а Дьюи мирно посапывал в исполинском кресле-качалке за стойкой портье. В дверях я столкнулся с Лоусоном — дневным портье (он же лифтер и носильщик). На нем была шелковая рубашка-поло, под мышкой большая книга. Этот парень со стрижкой «крю-кат» вечно сидел за стойкой, уткнувшись в книгу, к тому же он, наверное, был «голубым» — все якшался с художниками из Гринвич-Виллидж. Он мельком взглянул на мой костюм и спросил:
— Это что на вас надето — шатер цирка-шапито?
— А что? Хочешь устроиться к нам глотателем огня?
— Ваш юмор под стать вашему костюму — он вам не к лицу. Что-то вы сегодня рановато, мистер Бонд?
— Ага, проверяю, когда ты выходишь на работу.
Его тонкие губы сложились в ироническую усмешку.
— У них еще хватает наглости меня проверять, при том, что я трублю двенадцатичасовую смену!
— А ты бы хотел организовать тут профсоюз? — Я бы не удивился, узнав, что этот умник — социалист.