— Даймонд, я плохо знаю историю…
— А, так ты позаниматься хочешь? — перебил он.
— Нет! — вскрикнула я. — Не сбивай меня. Пожалуйста.
Кажется, вся моя релаксация летела в пропасть. Я опять начинала волноваться — и еще как!
— Мы с Рихардом обсуждали способы творения, и он сказал что…
Я набрала побольше воздуха:
— Что креадоры творят миры в одиночестве.
Ну вот! Я же не с этого хотела начать!
— Вы же как раз вместе творили! — возразил Даймонд.
— Рихард утверждает, что это возможно только в фантоме. А в реальности — нельзя.
— Да? Ну, ему виднее, — нейтрально ответил Даймонд.
Я захлопала глазами. И это все? Это все, что он может сказать? Его что, совершенно не волнует это?
— А почему ты об этом спросила?
Я стояла, совершенно убитая. Вот так и заводят людей в тупик. Ну что я ему отвечу? «Я хочу остаться с тобой после окончания академии»? А если он этого не хочет?
— Рихард говорил про контролеров, — выкрутилась я. — Но я не очень поняла, кто это такие. Ты об этом что-нибудь знаешь?
— Да, — кивнул Даймонд. — Это самая интересная работа. Ездишь по разным мирам, всех проверяешь, кого надо — хвалишь, кому надо — помогаешь или даешь по шапке. При этом своего мира у тебя нет, и никто к тебе не придирается. Я бы хотел быть контролером.
Я присела на краешек кровати.
— Вот как… — задумчиво протянула я. — А Рихард говорил еще что-то про казни… Или я не так поняла…
— А! Бывает и такое. Но это крайность. Это лишь в том случае, если креадор совсем загубил свой мир, и ему никак нельзя помочь. То есть, практически фантастика. В основном все справляются — ну а если нет, то контролер помогает, — повторил Даймонд.
Кажется, он совершенно не беспокоится!
— Да ты не волнуйся так, я всегда тебе помогу.
Он улыбнулся такой обезоруживающей улыбкой, что у меня внутри все затрепетало, а мысли смешались.
— Ну, если так… — пробормотала я.
Мой маг встал и подошел ко мне. Я смотрела на него снизу вверх и, наверное, выглядела в этот момент как ягненок на заклании. Даймонд, наклонившись, обхватил мою голову руками и своими губами раскрыл мои. Мгновение! Его язык провел по верхней губе. По нижней. Вот он уже внутри. Я
отвечаю, стремясь ему навстречу. Теперь его губы не пустыня — это родник. Колодец. Цветок.
Нектар. Пьянящий омут. Я ничего не соображаю.
Он садится рядом, обнимает меня. Другая рука на моей груди. Он гладит и сжимает. Гладит и сжимает. Внизу живота кровь танцует тарантеллу. Даймонд двумя пальцами, прямо через одежду, нащупывает мой сосок и стискивает его. Больно!
— Ай!
Я хлопаю его по руке и отстраняюсь. Он смеется.