- Ты как?
- Порядок, - беззаботно отмахнулась та.
- Что тут происходит? – спросила непонятно откуда взявшаяся Саманта.
- Ничего. Извини, что не пообедала с вами.
- Ерунда. – Саманта смерила Нэнси полным презрения взглядом. – Позволь узнать, почему ты разговариваешь со всякими отбросами?
Она всерьез назвала Нэнси отбросом? Прямо в лицо?!
- Если ты о Нэнси, то я разговариваю с ней потому, что хочу узнать ее получше, - отозвалась я таким голосом, что любой бы понял, как я раздражена. – Впрочем, тебя это никак не касается.
Саманта задохнулась от возмущения. Громко. Аж эхо от стен отразилось. Но быстро пришла в себя и махнула рукой, словно мои слова ничего не значили.
- Как знаешь. Но не жди, что я последую твоему примеру.
- Не смела и мечтать.
Неловко переступив с ноги на ногу, Саманта ушла, а меня с головой накрыло чувством вины. Я вела себя чересчур грубо. Слишком, за неимением другого слова, по-школьному. Саманта была ко мне добра. Ко мне – новой ученице без друзей и без малейшего представления о том, что творится в Мелком Городишке в Западной Вирджинии. Надо будет позвонить ей после школы и извиниться. Но сначала – дело. Я повернулась к Нэнси спросить, есть ли у нее планы после последнего урока, но ее уже не было. Сдув с глаз челку, я расстроенно вздохнула. На нет и суда нет.
***
Из-за того, что я нагрубила Саманте и так и не смогла навязать свою компанию Нэнси, у меня были целые выходные, чтобы поразмыслить над своими поступками. Правильными или нет – это как посмотреть. Я все еще собиралась позвонить Саманте, но откладывала, как только могла. Зато от души насмотрелась на царапины на спине, попутно поражаясь, как мог кто-то такое сотворить. Правда, миллионы осмотров ран заняли несчастных несколько минут, а впереди все еще маячили два до боли долгих дня. Вообще-то, выходные я люблю. Но сейчас просто не могла дождаться, когда снова вернусь в школу и узнаю побольше о Нэнси и Питере. А значит, до понедельника придется вести самостоятельное расследование.
Суббота началась с того, что я расспрашивала местных жителей о мальчике по имени Питер, погибшем в пожаре, который учинила его мать. Прошло целых пять минут, пока я не наткнулась на золотую жилу. Оказалось, сотрудники ренфилдской библиотеки – просто Клондайк полезной информации. Они-то и рассказали мне о доме семьи Кинг, который сгорел при подозрительных обстоятельствах больше десяти лет назад. Единственной жертвой был трехлетний мальчик Питер, а его мать действительно числилась подозреваемой. Вот только прокурору так и не удалось доказать, что пожар устроила именно она.