Я смотрю на него.
Парень сглатывает и нелепо усмехается. Его глаза находят мои, становятся темнее и глубже, и я вижу в них свое испуганное отражение, застывшее в немой растерянности.
— Знаешь, может, это не случайность, что именно ты меня нашла.
— Совпадение?
— Я не верю в совпадения.
— А во что ты веришь?
— Теперь я не знаю.
Его густые волосы так близко, и мне вдруг хочется пройтись по ним рукой, но в тот же миг я отбрасываю эти мысли и стыдливо опускаю взгляд вниз, закрывшись от его глаз завесой из светлых локонов. Как странно. Возможно, я пребываю в лживой иллюзии, веря, что кто-то обратил на меня внимание. Обычно ведь видят не меня. Видят моих родителей, деньги, будущее, а моя тень — лишь атрибут, которым наградят счастливцев одновременно с блеском богатой жизни. Я — никто, и была никем. Но теперь мне хочется разрушить этот миф, вновь столкнувшись взглядом с незнакомцем.
— Что у тебя с рукой?
— Что? — я невольно выплываю из мыслей, приподняв подбородок. — О чем ты?
— Твоя рука. — Он указывает на запястье. — Что это?
Опускаю взгляд и понимаю, что он говорит о пяти бордово-черных синяках, которые опоясывают руку, будто браслет. Отпечатки пальцев моего брата. Очередное напоминание о том, что злить его не стоит. Я тут же прижимаю руку к груди в защитном жесте и нелепо отмахиваюсь свободной ладонью.
— Да, так. Чепуха.
— Не похоже на чепуху. — В одно мгновение парень оказывается рядом со мной, и его брови хмурятся, словно для него действительно важно знать правду. — Кто это сделал?
— Я просто ударилась.
— Ударилась о чью-то руку?
— Не бери в голову.
— Поздно.
— Послушай, все в порядке, — я поднимаюсь на ноги. — Это просто царапина! С кем не бывает, верно? Я уже давно решила этот вопрос.
— Ты уверена? — парень становится напротив, озадаченно впялив в меня взгляд.
— Да.
— Ты лжешь.
— Нет, что ты, я…
— Если этот кто-то делает тебе больно, ты должна рассказать. Расскажи мне.
— Не выдумывай. История совсем неинтересная. И знаешь…, знаешь, я лучше пойду.
— Ты уходишь?
— Да, я совсем забыла что…, - запинаюсь. Пробегаю взглядом по комнатке. — У меня есть дела. Из головы вылетело.
— Подожди, — парень выставляет вперед руки, но я уже несусь к двери. — Постой, меня не касается твоя жизнь. Извини. Я не хотел лезть.
— Забудь.
— Но…
— Я приду завтра. — Закидываю на плечо сумку и слышу, как в ушах стучит кровь. Не помню, когда в последний раз мне было так стыдно и страшно одновременно. Меня, будто словили с поличным; будто я совершила преступление, нечто незаконное. Но, на самом же деле, я готова провалиться сквозь землю от осознания того, что позволяю брату делать со мной такое. Позволяю и не сопротивляюсь, как будто в его поступках нет ничего плохого.