— Я все понимаю, Варя, но так нужно.
— Хорошо. — в недоумении Мария повернулась лицом к дочери.
Варя смотрела в пол, сцепив ладони в замок на коленях. Ей было страшно. Очень страшно. Она никогда не уезжала из дома, никогда не оставляла своей берлоги. Даже когда речь стояла о том, чтобы остаться ночевать у бабушки, Варя предпочитала возвращаться домой. Здесь было все такое родное, пропитанное её теплом, её энергией.
— Все будет хорошо, родная, тебе не стоит переживать. Мы каждый день будем созваниваться, общаться.
— Ты не поедешь со мной? — голова девочки резко поднялась, а взгляд устремился на мать. Взгляд полный страха и неизвестности.
— Не стоит так переживать.
— Тебе лучше лечь спать пораньше. Рано утром мы уезжаем. Я соберу твои вещи, а ты возьми с собой все, что тебе понадобится. Карандаши, альбомы. И возьми учебники. Я говорила с директором, ты будешь обучаться там.
— Мне не нужны книги.
— Что за глупости? Конечно нужны! — мать ласково погладила ребенка по голове. — Не бойся, все будет хорошо. Ты же у меня сильная девочка? — на лице улыбка, а на глазах слезы. “Сильная девочка”, словно мантру повторяла себе Варя. Она никогда не была таковой, но ради матери, ради её спокойствия, она станет сильной, пусть хотя бы только видимостью.
Утро понедельника слишком тяжелое бремя, но не из-за похода в школу или на работу, а из-за разлуки. Ровно в шесть тридцать Варя уже сидела на заправленной постели, теребя край своего платья. Она старалась вбить себе в голову каждую деталь своей комнаты, каждую мелочь, любое воспоминание. Девочка не знала когда вернется сюда, но, даже еще не покинув комнату, она уже хотела вернуться. Сентиментальность — скажите вы, привязанность — отвечу вам я.
В комнату тихо постучали, разрывая пленительность момента. Мария робко заглянула в комнату. На её лице было чуть больше косметики, чем обычно. Она усердно пыталась замазать мешки под глазами, результат бессонной ночи, яркая подводка скрывала красноту глаз, из-за выплаканных слез.
— Ты готова? Уже пора выезжать.
Тяжело вздохнув, Варя встала с постели, расправляя помявшееся покрывало. На улице ещё было темно, и лишь тусклый свет настольной лампы освещал комнату. Медленно приблизившись к письменному столу, Варя дернула за веревочку, погружая комнату во мрак.
Она не решалась прощаться с домом, но внутренний голос призывал её к этому. Почему всё то, что она рисовала, сбывалось для неё? Вчера она разорвала первый рисунок на множество клочков. Тот рисунок, на котором была нарисована она и её мать. Где был нарисован их вчерашний разговор, возможно, слишком роковой в её жизни. В маленьком рюкзачке за её плечами лежало еще десять листов, но их смысл был для девочки загадкой. Там не было людей, а лишь предметы, здания. К своему глубокому сожалению, она не помнила точный порядок рисунков, потому что рисовала, словно в трансе. Её мозг полностью отключался в такие моменты, а рука сама творила.