— Я, ик?
— Ты что там еще и пьешь? — возмутилась хозяйка квартиры. Ну да, пью, но это мое личное дело.
— Просто замерзла, — между прочим, это тоже правда.
— Милочка, если ты думаешь, что я поверю будто ты вся такая невинная овечка какую из себя строишь, то ты ошибаешься. Я не вчера родилась и людей знаю. А раз уж у тебя хахаль появился… или двое, то и за квартиру ты будешь больше платить — мало ли что вы там разнесете во время своих утех, — Жаба Германовна коротко хохотнула.
— В общем, оплату я поднимаю на 5 тысяч.
— Пять, ик?!
— И это еще по-божески. А не хочешь платить, освобождай квартиру. И она бросила трубку.
— Что ни делается — всё к лучшему, — пробурчала я, в слабой попытке себя успокоить. Не получилось. На душе было паршиво, несмотря на принятый алкоголь, который по моим скромным представлениям должен был настроение поднимать. Но вот навалилось как-то всё и сразу… Еще меня мучал вопрос — надо ли завтра идти на работу? Или? В любом случае, в выходные придется перетащить вещи к тетиному семейству, как бы унизительно это не было, после того как я с апломбом отказалась поселиться у них, и усиленно искать и новую работу и жилье. Кошмар… Наверно, все-таки не следовало покидать родной город и искать самостоятельности здесь… тем более, что ничего у меня и не вышло. Типичная неудачница.
* * *
Утро началось с дверного звонка, разрывающего мозг на миллионы болезненных кусочков. Голова болела то ли от выпитого, то ли от недосыпа, а скорее потому, что пол ночи я позорно лила слезы в подушку пока меня не свалил сон. Неохотно поднявшись с постели, я направилась в прихожую, размышляя о том, что было бы неплохо обнаружить за дверью прекрасного принца, готового в одночасье решить все мои проблемы. Но это был Корольков.
— Привет, Спящая Красавица, — до отвращения радостно улыбнулся он, протягивая мне бумажный пакет, из которого доносились восхитительные ароматы свежей выпечки. Может все таки зря я к нему не переехала когда он предлагал? Хотя нет… все таки нет, не моё…
— Привет, — буркнула я, пропуская Тимофея в квартиру.
— Видок у тебя…
— Лучше молчи, — предостерегла я Королькова, чувствуя, что сегодня действительно могу сорваться.
— Молчу, — тот, казалось, правильно оценил мое состояние и без дальнейших комментариев проскользнул на кухню, предварительно скинув верхнюю одежду и обувь.
— Крепкий чай не помешает, — сообщил он мне, складывая бутылки от коньяка (их почему-то оказалось две) в мусорное ведро, после чего закатал рукава своего обалденного синего пуловера и с умным видом принялся мыть посуду. Не, ну он может быть даже и принц… просто чужой.