Ну и что нам дают эти рассуждения? Оправдывают некоторую странность в поведении ботов? На какие только ухищрения и допущения не пойдет человеческий разум, чтобы замаскировать собственную ненормальность. Ведь доподлинно и неизвестно, как там программеры это все организовали. Так или как-то по-другому. И не станет известно. Такие вещи разработчики хранят за семью замками и как зеницу ока.
Отвлекшись от мыслей, Виктор заметил, что успел добраться до дома, чего-то пожевать и, лежа на диване, тупо пялится в телевизор, совершенно не вникая в то, что там идет.
Вырубил ящик, подошел к включенному компу. Так, что тут поделывает наш перс? Ага, топает куда-то. Куда же ты, милай, направляешься без ведома хозяина? Вот мы тебе сейчас зададим другое направление, совсем противоположное. И посмотрим, что ты станешь делать. Куда бы тебя направить? А иди-ка ты, откуда пришел. Вот, в Лукоморье. Виктор поклацал мышом. Персонаж на мониторе замер на секунду. Вите даже показалось, что все его страхи напрасны, и перс сейчас послушно развернется и двинется туда, куда было приказано. Но нет, рисованная трехмерная фигурка, как ни в чем не бывало, продолжила свой путь дальше.
Черт! Виктора даже передернуло. Если бы не галюники со снами, плюнул бы на эту игру, списав все на ее глюки. Кстати, не после установки ли клиента игры начались сны? Ну-ка, комцумир. Раз, два - и нету клиента. С ним, конечно, и быстрей и красивей, но здоровье дороже. Был бы уверен, что поможет, вообще бы игру удалил. Или любопытство мешает? Ладно, не шебурши в оглоблях, прорвемся. Комп шутдаун. Сам -енержисавер. На боковую. По шаблону.
В уже засыпающий мозг протиснулась вялая мысль: "У Кастанеды тоже что-то было про человеческий шаблон. Не помню какие у того шаблона функции. Шаблон это что? Это образец. Матрица. А там? Не помню".
И перегруженный мозг обрубил соединение с реальностью.
Дорога ложилась под ноги неровной рваной лентой. Наступали и медленно проходили мимо, в сторону оставшегося позади недавнего прошлого, деревья, кусты, перелески. Птичий гомон сменялся чуть-чуть другим, не местным. Дорога стелилась, смазывая только что яркие и живые воспоминания, ощущения, чувства, покрывая их своей пылью и делая блеклыми и туманными. Только комок в груди все не хотел таять и следовать вместе с уползающей в прошлое дорогой. Такой холодный на ощупь, горьковатый на вкус. Такой нереальный, и так реально защемивший что-то внутри. Вроде все, что надо сделано, долгов не оставлено, обязательств не было, обид никому не причинено. Что ж тогда так щемит в груди?