Встречу с таинственными 'теми, кому не безразлична судьба республики', я перенес на завтра - едва на ногах стою, нет сил мир спасать.
Только заявился в номер гостиницы, как там нарисовалась Луиза... да не одна...
- Это Мадлен... - кокетливо представила горничная свою точную копию. - Моя сестричка... - а потом охнула. - Ой-ой... мистер Игл. Вас надо срочно помыть...
- Ну так мойте...
А что я им скажу?
Надо же? Совсэм одинаковые, даже сиськами...
А Лизавета?
А что Лизавета? Пусть выздоравливает...
Оранжевая Свободная Республика. Блумфонтейн. Отель 'Эксельсиор'. 25 февраля 1900 года. 05:00.
Сквозь сон, я уловил какой-то шум в коридоре и нащупал под подушкой рукоять Веблея. Что за нахрен? Кому тут...
- Герр Игл, герр Игл... - из-за двери донесся испуганный громкий шепот портье. - Тут к вам посетитель, я его не пускаю, но... но...
- Впускай... - я прицелился в проем двери и твердо решил выбить мозги из первого же посетителя.
- Мистер Игл, я право слово извиняюсь... но дело не требует отлагательств... - до меня донесся голос подполковника Максимова. - Прошу... - он застыл на пороге уставившись на две очаровательные попки шоколадного цвета. Луиза и Мадлен, намаявшись за ночь, продолжали дрыхнуть без задних ног. - Пардон...
- Да ладно, чего уж тут... - я спустил курок с боевого взвода и отправил револьвер опять под подушку. - Что там у вас стряслось?
- Михаил Александрович... мистер Алекс... - Максимов сконфуженно отвернулся. - Я право дело не предполагал...
- Брысь... - я шлепнул по ближайшей округлости. - Живо... Прикажите там, соорудить завтрак на две персоны. И кофе побольше. Так что случилось?
Подполковник проводил взглядом девчонок, смущенно кашлянул и спокойно, но с явными возбужденными нотками, сказал:
- Генерал Кронье ночью вышел из окружения!
- Так это просто замечательно... - я сел и вдруг до меня наконец дошло, что я натворил. Долбаный прогрессор! Хренов попаданец!!! Ты что же это учудил? Млять, да это... Сука, да ты же... Ф-фух... надо начать с того, что я изменил поворотную точку этой войны. После пленения генерала, в реальной истории, для буров наступила кардинальная черная полоса, а вернее, начало конца. Мелкие тактические успехи здесь уже не в счет. Армия, как таковая, рухнула - коммандо* очень многих дистрихтов*, просто разбежались по домам, посчитав: если бог допустил пленение их кумира, то воевать уже бесполезно. И так подавляющее преимущество британцев в живой силе, превратилось просто громадным. Немногочисленным бурским генералам стало просто не с кем воевать. Единая организационная структура разрушилась. Боевой дух упал ниже плинтуса. А теперь? Песец...