Остается лишь сожалеть, что заявитель, по-видимому, недостаточно информирован о... поскольку он не является специалистом в данной области... Математическая модель варианта, убедительно подтвержденная на прототипе, несомненно подтверждает применимость проекта в условиях района Арк-Родрэм...
Отдавая должное гуманным чувствам заявителя и отнесясь к его аргументации со всем вниманием, которого он заслуживает, будучи автором известных работ... комиссия рассмотрела высказанные положения и на основании вышеизложенного пришла к единодушному выводу, что выдвигаемые возражения недостаточно обоснованы и спорны...»
— Мадам Уипхэндл, можно задать несколько вопросоов?
— Пожалуйста.
— Чьи это бумаги? Кто такой Фиах Дафти?
— Это друг покойного отца моего мужа, насколько я знаю. У нас в альбоме есть несколько фотографий, где они сняты вместе.
— Как эти бумаги оказались у вас?
— Понятия не имею. Я случайно наткнулась на них, муж попросил меня спрятать их в этот портфель.
— Когда скончался отец вашего мужа?
— Более десяти лет тому назад.
Спринглторп посмотрел на атласный лист. На официальных письмах проставляются даты. Дата была. Сорокалетней давности. Сорок четыре года тому назад никому не ведомый ныне, давно ушедший из этого мира Ф. Дж. Дафти тщетно стучал кулаком по надутому спесью пузырю технического прогресса. Почему-то он представился Спринглторпу изможденным, обросшим седой щетиной, с нервно горящими глазами, в поношенном плаще, с измятой шляпой в руке, слишком тонкой для непомерно широкого рукава.
— Прочтите это.— Спринглторп протянул мадам Уипхэндл машинописные листки.
— Боже правый! — тихо сказала она, поднимая взгляд от последней страницы.— Что же нас ожидает?
— Не знаю. Если считать, что произошло именно
то, чего он опасался... Но кто поручится, что это так? Нужны специалисты.
—- Где вы их найдете? Как они будут работать? Пока они разберутся, мы все утонем! Нам же надо бежать! Бежать отсюда!
— Да. Полная эвакуация.
— Четырех миллионов человек?
— Нам помогут. Нам должны помочь.
— Кто? Кто нам даст приют? Какой ужас! Наша земля! Наш народ!
— Мадам,—- медленно сказал Спринглторп,—
Ваш муж сказал мне об этих бумагах, но из его слов ясно не следовало, могу ли я ими свободно распоряжаться. Как вы считаете, могу ли я оставить их себе? Или мы снимем копии?
— Наша бедная земля!.. Господи, о чем вы говорите?
— И тем не менее...
— Хорошо,— сказала мадам Уипхэндл.— Оставьте их у себя.
— Я говорю об этом потому, что разговоры и слухи об этих бумагах способны породить всеобщую истерию. Этого нельзя допустить. И я ...