Я замолчала, не зная, что ответить. Я убегала не от него, а от себя. Еще пара минут, и вчера я бы сама потащила его наверх, протягивая ему руки, умоляя забрать меня себе и свести с ума.
– Я так и думал, – услышала я. Оказывается, я так и стою посреди улицы, с прижатым к уху мобильным, таращусь на прохожих. – Что ты видишь, Даша?
– Вижу? В каком смысле?
– В смысле вокруг. Может быть, где-то есть какая-то надпись? Кафе? Скажи хотя бы, с какой стороны от тебя наша разлюбезная башня.
– Андре…
– Ты всегда можешь убежать от меня, – бросил он мне, и в голосе отчетливо прозвучала горечь. Я задохнулась от одной мысли, что снова увижу его. Идиотка сумасшедшая.
– Тут какой-то каменный забор и гранитные башни. Кажется, это парк.
– Камни такие круглые, бежевые? – задумчиво уточнил он. – Разных оттенков?
– Да, а как ты…
– Это кладбище Пер-Лашез, Даша. Стой там, я заберу тебя.
– Стоять где? На кладбище? – перепугалась я, чем еще больше развеселила Андре.
– Стой где стоишь и не отключай телефон. Если ты, конечно, не решишь, что пришло время для очередного кросса, – выразительно добавил он и отключился. Я осталась гадать, как он должен найти меня на темнеющей улице, по которой бредут прохожие, вереницей едут машины. Забор был длинным и, я могу поспорить, простирался параллельно не одной улице, а нескольким. Наверное, ему нравится держать меня в неведении, чувствуя себя в своем городе, как рыба в мутной парижской воде, в чернеющей под мостами Сене, в лабиринтах улочек. Зная, что я стою где-то там, боясь сдвинуться с места и чувствуя себя совершенно глупо. Люди смотрят на меня с подозрением, я мешаю людскому потоку. Я смотрю на телефон – заряд почти сел. Что, если это такая месть со стороны Андре и он даже не собирается приезжать? Или, наоборот, он уже сейчас где-то тут, рядом, смотрит на меня и радуется моей растерянности. В конце концов, вчера я оставила его в совершеннейших дураках. Я хочу уйти, но не могу. Больше всего я боюсь, что заряд окончательно кончится до того, как Андре позвонит. Если Андре позвонит.
– Запрыгивай, птица! – слышу я откуда-то из-за спины. Я резко поворачиваюсь, практически врезаясь в бегущего в хорошем темпе вечернего спортсмена. Он отскакивает от меня, мужчина средних лет, в совершенно невозможных, дурацких трусах с разрезами по бокам и обтягивающей майке. Мужчина в хорошей форме, но смотрит на меня с возмущением. В ушах у него наушники.
– Даша! – Я понимаю, что голос Андре идет с дороги. – Давай быстрей, а то я всю улицу перегородил.
– Андре? – И тут я вижу его. И немею, у меня, как говорится, отпадает челюсть. Андре сидит в машине – открытом спортивном кабриолете, пижонистее которого, наверное, и представить нельзя. Лоснящийся от хорошего ухода автомобиль переливается темно-синим. Изящный «нос» машины сходился в серебристую букву V. Я не поняла, что за марка, я никогда не видела таких автомобилей.