Девичье сердце (Баталова) - страница 13

На первую страницу
занимаясь йогой, пытаюсь сделаться чище…
…но мне снится, как я вливаю в себя винище,
бокал за бокалом, морщась и чуть дрожа.
Я, дух укрепляя, стараюсь подняться рано
утром, когда такая чистая прана,
в четыре часа, и не спит разве только охрана
да старых химик с четвёртого этажа.
…но мне снится и в эту куцую ночь летом,
что я набиваю трубку, назло обетам;
наполняются лёгкие дымом, а разум — светом,
каждая клеточка тела зажмуривается при этом,
благоговейно отдав себя в руки Джа.
И однажды пойму я, что истины нет единой,
что бывает истина дымом, водою, льдиной,
горизонтом далеким — хоть жизнь напролет иди, но
никак не дойдешь
до небесного рубежа…
А старый химик всю ночь просидит на корточках
на лестнице, весь в морщинках как в тонких чёрточках;
он будет курить, дым выпуская в форточку,
где город проступит в дымке, зарю держа.

2014

ПОСЛЕДНИЕ

Это твоё стремление разрушать
стереотипы тебя приведёт в полицию.
Или в психиатрическую больницу,
где мне свиданий с тобою не разрешат.
Это твоё стремление защищать
всех и вся, даже грязных девок, которых мацают…
Однажды мне точно придётся у реанимации
встречать рассвет. Я могу тебе обещать.
Это твоё стремление унижать
тех, кто сам себя унижает жадностью,
похотью, злостью, глупостями и ложью
и уповает при этом на милость божью,
скрываясь от совести крысой в углу гаража –
оно когда-нибудь нас приведёт к ответу,
сейчас или после не важно, но в мире этом
таким не рады. Нам не минуть ножа.
Это твоё стремление всех прощать,
и даже тех, кто от этого не исправится –
ты не щадишь себя — это мне не нравится…
Ты слишком упрям в некоторых вещах.
Это твоё стремление всех любить…
Оно неизбежно нас приведёт к погибели.
Давай в убежище лучше, чтоб нас не выбили,
и на посту не зевать, чтоб никто не смог
нас уничтожить. Ведь, какие б мы ни были –
мы исчезающий вид. Сохрани нас Бог!
Генофонд человечества. Каменные скрижали.
Мы озябшие руки протягиваем к костру.
Нас опять преследуют. Снова мы убежали.
Я склоняюсь к плечу, но тебе это не по нутру…
Между нами как будто прозрачная тонкая кожица,
демаркационная линия, межевая.
Ты как-то сказал, что последним нельзя размножиться…
они ведь слишком мучительно здесь выживают.

2013

ПОЭТ И СМЕРТЬ

Старый поэт всё, что нажил, сложил на стул –
несколько книг в дешёвеньком переплёте.
С виду, казалось, крепок ещё. Сутул.
Смерть от инфаркта, однако, была в полёте.
Чёрные крылья над Городом распластав,
тенью накрыв дома, купола и шпили,
парила. И крепко помнила свой устав.
Она не потерпит, чтоб гнали и торопили.
Незваная прилетела. Стучит в окно
тоненьким клювом озябшей зимой синицы.
Следующая страница