Она продолжила:
— Так что, если ты думаешь привести Адама домой...
— А я думал об этом? — удивленно пробормотал он.
— Я думаю, что думал.
— Да. Я думал. Я просто не очень... — Он встретился с ней глазами. — Я медленно завоевываю его доверие. Потому что я знаю, как он думает. Как он должен думать. Я стараюсь приглядывать за ним, потому что я знаю, как легко было бы испугать его и заставить исчезнуть.
— Потому что Адам знает достаточно, чтобы уйти от взрослого человека, который убеждает его пойти с ним домой.
Райан кивнул. Его кровь застыла в жилах, когда он представил, что может случиться с Адамом, если он примет такое приглашение от кого-то еще или не успеет ускользнуть от такого человека.
— Может быть, он жив, — сказал Райан, — только потому, что он так медленно идет на контакт.
— Как же он оказался на улице? — спросила Сара. — Он еще не рассказывал тебе?
— Он рассказал мне вчера, — сказал Райан. — Его мать умерла три года назад, его отец сидит в тюрьме за непредумышленное убийство. Но Адам говорит, что его отец был нормальным, не бил его или что-нибудь подобное.
— В отличие от твоего отца.
— Ага.
— На самом деле…
— Что?
Она откашлялась: — Ну, пока я искала информацию, так или иначе ... У меня есть друг в Оклахоме, тоже писатель, он помог мне.
— Оклахома? Помог в чем?
— Имя твоего отца Джон Майкл Кинсмор?
Это ошеломило его: — Откуда ты узнала?
— Мой друг нашел его некролог.
— Его некролог? — Его челюсть отвисла. — Он умер?
— Шесть лет назад. Он упал с крыльца, ударился головой и лежал там, пока кто-то не нашел его тело. Он умер от травмы головы. В его крови было столько алкоголя, что это было не удивительно, что он упал, удивительно то, как он вообще мог еще передвигаться.
Райан долго смотрел на нее с немым удивлением. Потом он сказал:
— Ну, разве это не было предсказуемо?
— У меня было предчувствие, — Сара сказала, — так что я попросила своего друга просмотреть некрологи Оклахома—Сити за последние десять лет, и найти белых мужчин старше тридцати лет, с фамилией Кинсмор.
— Отличная интуиция.
— Мне очень жаль. Он был в стельку пьян. Я думала, что у него мог бы быть шанс дожить до глубокой старости.
— Ох. Когда ты так говоришь...
— Мой друг отправил факсом мне некролог, а также очень короткую статью о его смерти. У меня это все здесь. — Она постучала по папке. — Если хочешь, можешь почитать.
Он смотрел на папку, будто это была змея.
— Может быть позже.
— Мне забрать это с собой на некоторое время?
Он вздохнул.
— Нет, ты можешь оставить их здесь. — Через некоторое время он добавил: — Спасибо, Сара.