Короче, еще одной головной болью стало больше. Кстати…
— Оля, ты долго собралась в засаде сидеть? — повернувшись в сторону единственного растущего на краю площадки клена, спросил я.
— Я просто мимо проходила, — выходя из-за дерева, пожала плечами девушка.
— Ну да, с полчаса назад, — хмыкнул я. В ответ, Ольга только руками развела, и улыбнулась. Но поболтать нам не дали. Примчался из дома Леонид и, даже не поздоровавшись, поволок нас на обед.
До вечера, я занимался накопившейся за прошедшие дни домашней работой, задания которой, мой заместитель с ехидной улыбкой притаскивал ежедневно из гимназии. Вот, ни на секунду не сомневаюсь, что идея «загрузить больного, чтоб не скучал» принадлежит именно его хорячьей светлости. А после ужина, меня зазвал в свой кабинет, вернувшийся из Приказа, Бестужев-старший. Хмурый и сосредоточенный…
— Кирилл… присаживайся, — боярин указал мне на кресло в углу кабинета, устраиваясь в соседнем с ним. Пожав плечами, я воспользовался предложением и, усевшись в кресле, воззрился на сосредоточенно потирающего кончик носа Бестужева. А тот молчал.
— Кхм. Валентин Эдуардович… — услышав меня, боярин вынырнул из своих мыслей. Вскинул головой и наткнувшись на мой выжидающий взгляд, кивнул. На журнальный столик между нами упала небольшая кожаная папка, с засургученным замком.
— Вот. Именно из-за этого я тебя и позвал, — протянул Бестужев. — Не стесняйся, бери. Открывай и читай.
Я с опаской покосился на папку. Неужто, еще какие-то новости сейчас свалятся мне на голову? Я еще и от уже имеющихся-то, не отошел толком…
— Что это? — не торопясь брать в руки этот «подарок», поинтересовался я.
— Хм… документы твоего отца, кое-какие записи о школе. Пара личных дневников… в общем, всякое-разное… Почитаешь, поймешь, — тихо проговорил хозяин дома. — Ну а если в чем-то не разберешься, обращайся. Помогу.
— Поня-ятно, — протянул я и, опомнившись, кивнул. — Спасибо, Валентин Эдуардович. Дома у меня не было почти ничего от родителей. Разве что отцовы досвадебные фотографии и семейный альбом.
— Ну да, а архивы рода, место чересчур скучное, — хохотнул боярин. Стоп! Какие-такие архивы?! Почему я не знаю? Точнее, почему Кирилл о них ничего не знал?!
— Ну-у, да, — изобразив виноватую улыбку, ответил я, мысленно проклиная инерцию мышления. Все-таки, иногда, память Кирилла подкидывает подлянки. Точнее, мое к ней отношение. Вот, как сейчас, например. Кирилл знать не знал, ни о каких родовых архивах, но я-то должен был понять, что семьи обязаны сохранять и беречь важную информацию, документы и свидетельства о своем прошлом. В конце концов, традиционность здешнего высшего сословия просто требует такого отношения к предкам и их деяниям! А вот, поди ж ты… Не сообразил. В очередной раз положился на память четырнадцатилетнего паренька, не подумав, что он был совсем не всезнающим и… дьявольщина!