Но до Империи еще идти и идти. А пока стоит завернуть на эту вот станцию, которую устроили имперские вояки из сравнительно новой еще военной базы флота. Подозреваю, что она и не списана, вообще-то, и продолжает негласно нести военную службу, а её перемещение на Фронтир вызвано лишь только тайным желанием Империи подтащить замаскированный под салун военный форт поближе к беспокойным и опасным границам индейской территории. Но военных кораблей, кроме забредающих сюда от случая к случаю патрулей эсминцев, не видно, а народ, ошивающийся на станции «Перекатная», военную форму поголовно не носит и строем не ходит. Так что внешне все выглядит прилично…
…вроде вот этих мужиков, сидящих за липким, испачканным кольцевыми следами от стаканов с «планетаркой», столиком в недорогой и шумной распивочной.
— Извините за беспокойство, ребята! Вы ведь мусорщики? — нейтрально интересуюсь я.
— Ну, положим… И какая тебе от этого выгода? — На меня уставились четыре пары покрасневших, с полопавшимися сосудиками, глаз.
— Выгода будет вам. Эй! Бармен… или как тебя там… Ты, ты! Пузырь «планетарки» сюда! И закуси какой-нибудь, на твой вкус… — помахал я рукой и потыкал пальцами в компанию, которая просто жаждала халявную планетарку с закусью. Прихрамывающий официант в несвежей белой униформе стюарда, украденной, наверное, на каком-нибудь туристическом лайнере, подтащил к ожидающему столу затребованные роскошества и деликатесы. Я сразу расплатился.
— Садись с нами, раз заказал… А мы от твоего угощенья отказываться не будем… — шустрый мужичишка с чуть дрожащими руками быстро плеснул планетарку в стаканы. — Ну, за резервный кислородный патрон в НЗ наших скафандров! И чтоб липучку его клапана никогда даже не пришлось бы расстёгивать…
Мужики дружно выпили, задрав к тусклому свету закрашенных серебрянкой плафонов небритые подбородки. Я пить не стал, но звучно хлопнул литым донышком стакана по пластику стола.
— Чего тебе, чистюля? Ты кто такой? — На выдохе произнёс неприметный внешне мусорщик с хозяйскими ухватками. Вот и сейчас, наплевав на всех, он пододвинул к себе тарелку с нарезкой и деловито копался в ней пальцами. Все остальные дисциплинированно и вежливо ждали.
— Тоже мусорщик. В Союзе Калгари мусорные кучи разгребал. Нарыл там немножко кредов…
— А здесь чего?
Я пожал плечами.
— Так переехал… Наскучило там.
— Ну-ну… Дело твое в чем, турист?
— Вы тут местные, мужики, знающие округу как муха хозяйскую лысину… Подскажите мне какую-нибудь поляну, где могут болтаться брошенные картографические сканирующие зонды? Без обрабатывающего центра они вам даром не нужны, так ведь? Их никто и не берет… А мне они пригодятся!