– Хельга Мироновна, займите место за штурманским столом и постарайтесь не мешать другим офицерам, – сухо поприветствовал свою подчиненную старший штурман, едва девушка, ворвавшись на мостик, устремилась к капитану. Даже не дал расспросить Во… Владимира Игоревича о причинах боевой тревоги, сорвавшей ее отдых.
– Разумеется, Борис Сергеевич, – ровно кивнула Хельга, тут же сменив направление движения.
Ссориться со старшим штурманом она совсем не желала. Этот респектабельного вида, чуть полноватый сорокалетний мужчина с роскошными, уже начавшими седеть бакенбардами и с вечной полуулыбкой на лице, при всей своей внешней мягкости и добродушии, мог быть до чрезвычайности колким, а в отношении службы отличался редким педантизмом… за пределами кают-компании, разумеется. Так что попадать на зуб старшему штурману Белоцерковскому Хельга не хотела… Но ведь узнать причины переполоха можно не только у капитана, верно?
С огневой палубы бой выглядит совсем иначе, чем из боевой рубки «кита». Впрочем, «выглядит» – неподходящее слово. Не на что тут смотреть. Иллюминаторов-то нет. Слышатся резкие выкрики наблюдателей, передающих данные, сухой перестук шестеренок аппаратов наведения, поворачивающих огромные станины с орудиями внутри спонсонов… приглушенный гул выстрелов, от которых содрогается палуба под ногами, и вторящее им рявканье легких «брюно», лязг длинных тяг автоматов заряжания, подающих в невидимые расчетам казенники очередную порцию стальной смерти. И едкий кисловатый запах пороха, просачивающийся, кажется, даже через герметичные створки спонсонов. Жарко.
Противника видят лишь сами наблюдатели да стоящие у малокалиберных орудий «брюно» четверо канониров, к которым по стечению обстоятельств сейчас отношусь и я. Наши пушки не заключены в стальные цилиндры спонсонов, и шума от их выстрелов куда больше, чем от спрятавшихся в броню махин. Зато, в отличие от «больших», мы видим противника в прицел, а не ориентируемся по данным наблюдателей. Эх, еще бы калибр побольше, и было бы совсем хорошо!
Упреждение… жду… вот-вот… Огонь! «Брюно» извергает грохот и пламя, и стальная болванка уходит в сторону летящего с небольшим превышением пирата. Первого. Второй идет чуть позади, прикрываясь куполом напарника… Промах. Точно, промах…
Тяга заряжающего автомата, похожая на многосуставчатую лапу какого-то огромного насекомого, подает в ствол очередной выстрел, за ним следует «таблетка» заряда, лязгает замок… готов. Прицельная марка скользит по туше приближающегося дирижабля, поднимается выше… Краем уха слышу цифры, диктуемые хриплым голосом наблюдателя… Дальность, скорость, угол… еще чуть-чуть выше… огонь!