— Не горячись, отрок, сыщется и тебе невеста — красавица, вот увидишь, тебе сейчас не до геройских поединков. — приговаривала старуха, таща Грачёва за руку.
— Где у вас Красный Крест?
— У нас его отродясь не было, небольшой шатёр приехал вместе с этими дуболомами. Но они местных лечить отказываются, говорят, якобы лекарства только на охотников. Бумажки, какие — то показали, говорят, давайте дома свои, всех хуторских в амбары и в хлева, сами, же в наших избах, но кто чинами помладше, то в палатке.
— Надолго они у вас?
— Да, наверное, пришли «охотится», чёрт их принёс. Накликают беду, вот как чувствую! Они тут сейчас полон наберут, и в города побегут, а нам жить оставаться, вот в одном хуторе неподалёку, всех жителей убили страшной смертью, на кольях посадили, и на деревьях повесили по всей дороге и в самом хуторе — вот как туземцы мстят!
За разговорами Артём не заметил, как оказался перед палаткой с красным намалёванным крестом.
— Спасибо вам.
— Да, что ты юноша, береги свою головушку буйную.
Грачёв нырнул в палатку. Низенький человек в военной форме оживлённо спорил с двумя парнями в белых халатах. Вошедший достал из тесёмки рекомендацию в папке.
— Я прошу прошения. — робко проговорил Артём.
— Да! — рявкнул военный, махнув тем, кто в халатах.
— Я Артём Грачёв.
— И что?
— На меня… На мой обоз напали бесы.
— Вышли! — прикрикнул докторам военный. — Сядь.
— Благодарю. Я ранен, прошу медицинской помощи.
Тут вояка презрительно осмотрел гостя. Круглые очки на его мясистом носу сползли, рот исказила… усмешка? Как ещё назвать это искривление губ?
— Вы смеётесь? — обиделся Артём.
— Нет, что ты, я слушаю.
— Мы направлялись в деревню Снежки, но на нас напали бесы, убили охрану, украли лекарства.
— Ты вёл обоз?
— Нет, вёл Александр Спичков, я ехал на обучение из Промграда.
— Зря ты сюда приехал. Во — первых, это не Снежки, они в противоположной стороне. Во — вторых, ученики нам тут не нужны…
— У меня рекомендация. — Парень протянул папку.
Военный небрежно её отложил.
— Документы твои где?
— Ещё не работаю, пока нет.
— Клеймо!
У Артёма по спине пробежал холодок.
— У меня… Нет… Ну так вышло… Того…
— Что? — вояка наклонился над столом, за которым сидел парень.
— Но есть рекомендация… — пролепетал Грачёв.
— Плевать! Она не удостоверяет имя того за кого ты себя выдаёшь.
— Что? — привстал из — за стола юноша. — Вы хотите назвать меня самозванцем? Я просто студент, еду на учёбу в город.
— Ну за чем же сразу в город. — смягчился собеседник, — Присядь Артёмушка. Я предлагаю тебе контракт.
Грачёв хотел возразить, но его прервали.