— Приди, — неуверенно воззвала Сима и подняла руки вверх.
— Это ты сейчас кому? — спросил Яр. — Общее собрание созываешь? Так никаких костей толченых не хватит, даже если ты ими с ног до головы усыплешься.
— Ах, да. Забыла. Черт, я его фамилии не знаю. Как быть? — Сима заметно растерялась и посмотрела на мага.
— Имя помнишь? — сжалился Яр.
— Михаил Михайлович.
— Твори, дорогая. Сейчас всех доступных Михаилов Михайловичей соберешь, опрос проведешь и выяснишь, который из них тебе нужен. Надеюсь, их не так много.
— Да тут вообще никто не умирал в последнее время, — в сердцах бросила Сима. — Не город, а болото тухлое.
— Не стал бы на твоем месте делать столь категоричные заявления, — не согласился Яр. Откуда ему знать? Проигнорировав вопросительный взгляд Симы, он продолжил: — Ты призрака вызвать будешь или Грибной хаять?
— Приди, Михаил Михайлович, — послушно забубнила Сима. — Приди и ответь на вопросы.
Яр уже давился смехом — она выглядела весьма и весьма забавно в шапочке, бахилах, перчатках и халате поверх спортивного костюма, с патетически воздетыми вверх руками, запрокинутой головой и тонкой цыплячьей шейкой.
Вдруг он ощутил порыв ветра, и стало не до смеха. Это был ледяной, могильный ветер, от которого стынет все живое. Он напрягся, осторожно глянул по сторонам. Никого. На всякий случай он поднял вокруг себя щит — мало ли кто бродит по округе — а потом ещё и вокруг Симы. Веры в круги из зерна и костей толченых в нем не было ни на монетку. Вечер давно вступил в свои права, а каждому известно, что темнота скрывает множество немилосердных тварей.
— Можт, по писярику? — тоскливо окликнули его откуда-то сверху пьянющим голосом.
Яр задрал голову — Сима зеркально повторила его действие. Над ними парил призрак. В сгустившейся темноте он слабо мерцал, подсвеченный, как памятник архитектуры федерального значения, только не прожекторами, а остатками своей энергии. Разглядеть черты его лица было почти невозможно, ибо он был на грани ухода. Его сильно пошатывало из стороны в сторону, хотя ветер успел стихнуть.
— Михалыч? — позвала Сима. — Михалыч, это ты?
— Пи…ку? — провыл призрак, спланировав к земле. Смотреть на него двум магам стало куда удобнее. Он икнул, вновь пошатнулся. — Оч… хоч…
— Очхоч, — задумчиво повторила Сима, — что бы это могло значить?
— Ничего особенного, — откликнулся Яр. — Не забивай голову. Это тот, кто нужен? Или мимо?
Сима и без его напоминания всматривалась в призрака, пытаясь определить, Михалыч это или нет. Задачка не их лёгких, но учитывая его слова…
— Он, наверное, — сказала она неуверенно. — Раз выпить просит. Михалыч, это ты или не ты?