— Пожалуйста! — кричит она, пятясь к пассажирскому сидению. Ее глаза закрыты, будто она готова умереть. Присев, я хватаю ее за руки, но она выдергивает их. — Пожалуйста! Нет! — без остановки повторяет она.
— Хватит! — кричу я.
— Нет! Пожалуйста. Я никому не скажу! Эйс, пожалуйста, отпусти меня!
Ее лицо в слезах. Черт! У нее шок. Она начинает бить меня, отпихивать ногами. Один из ее длинных ногтей впивается мне в шею, я вздрагиваю, но не отпускаю ее. Она злится.
— Просто отпусти меня! — рычит она.
— Нет! Успокойся! — Пощечина. — Лондон!
Не знаю почему, но звучание собственного имени успокаивает ее. Лицо девушки расслабляется, и я медленно отхожу от нее, подняв руки вверх. Мой пистолет по-прежнему в правой руке. Лондон бьет крупная дрожь, когда она видит, как я убираю пистолет за пояс брюк.
— Я не трону тебя, — шепчу я. — Клянусь.
Она молчит, уставившись на меня полными ужаса глазами. Я хочу, чтобы она успокоилась и поверила мне. Наконец я вижу, что она немного успокаивается, но отхожу еще дальше.
— Видишь, — говорю, — я не собираюсь причинять тебе боль.
Она выравнивает дыхание и переползает на место водителя. Я думал, что мы поговорим, я все объясню ей, но в одно мгновение она захлопнула дверь мазды и уехала, оставляя за собой след из грязи. Ее автомобиль исчезает. Чем дольше я смотрю, тем больше начинаю ругать себя. Надеюсь, она не поедет в полицию.
Черт. Я должен остановить ее.
Глава 6
Лондон
— Чёрт, чёрт, чёрт! — шепчу я, возясь с ключами. Мне потребовалось намного больше времени, чем обычно, чтобы найти ключ от квартиры, не говоря уже о том, чтобы попасть в замочную скважину. Когда же мне это удаётся, я захлопываю дверь, как будто за мной кто-то гонится.
Опираюсь спиной о дверь и сползаю, стараясь унять неровное дыхание. Мои глаза плотно закрыты, я сжимаю ключи, а в горле стоит желчь. Меня трясет, и я хочу забыть все, что сегодня произошло.
Но я знаю, что уже слишком поздно. Я никогда не смогу забыть увиденное. Я отхожу от двери, сажусь на край дивана и медленно откидываюсь на подушку, прячу лицо в руках и забываюсь в рыданиях. Мне плохо. Так больно, что я чувствую, как сжимается мой желудок. Я зову Джона. Я хочу, чтобы он был здесь. Мы должны были провести этот уик-энд вместе, но... он мертв.
О, Боже!
От этой мысли мне становится еще хуже. Я соскальзываю с дивана и приземляюсь на колени перед журнальным столиком, слезы капают на ковер.
— Черт побери, Джон! Почему?! — кричу я. — Почему ты ввязался в это?!
Я знаю, что теперь все бесполезно. Бессмысленно. Его здесь нет. Он меня не слышит. Его душа уже не здесь. Единственное, что у меня осталось, — это воспоминания. Говорят, человек жив, пока о нем помнят.