Безумие кипело, бурлило в венах, оно спорило с душой, щедро напоенной ядом.
— А Любви нет! Тебя нет и не было! — услышала я еще один голос, поднимающийся от земли со змеиным шипением.
— Ты — иллюзия, милостыня оголодавшим. Не рассказанная сказка, несбывшаяся мечта. Мираж, сводящий с ума.
Чешуйчатые руки обнажили мою грудь. Раскаленные губы ласкали кожу, добавляя в кровь веселого сумасшествия.
— Похоть честнее тебя и платит той же монетой. Я не витаю в облаках, как ты, не кормлю обещаниями, не грешу посулами, здесь и сейчас дарю блаженство.
Тебе приятны мои прикосновения? Почему ты молчишь?
— Стоит пожелать…
— Стоит заплатить…
Три воркующих голоса вились хороводом, льстивые слова травили ложью.
— Снимите повязку с ее глаз и принесите зеркало — пусть полюбуется на себя и на нас!
Мокрая тряпица отброшена прочь и… на мгновение воцарилась тишина.
— Да она — слепая, как крот…
— Уродливая или красивая? Не пойму.
— Юродивая…
— Спокойная … Не проронила ни слезинки…
— Шрам куда-то делся.
— Смотрит в себя и улыбается. И что она видит во тьме? Убогую суть?
— Она по головам не пойдет.
— Всех сто раз простит.
— На шею не сядет.
— С ней ужасно скучно.
Без сил опустилась я на землю. Разочарованно шипя, змеи спрятались в траве. Поражение их недолго. Они вновь запоют свои песни. Вы их услышите.
Я часто падаю, но всегда поднимаюсь и иду дальше.
А когда сильно устаю — открываю глаза.
… Здесь уже вечер, с моря дует свежий ветер, он собирает на небесном пастбище облака. Воздушный пастух поведет свое стадо далеко на север, за лесную гряду, где они расплачутся грибным дождем.
Нагулявшийся вволю бродяга — прибой вылизывает песчаный пляж, оставляя под босыми ногами кружева пены и осколки янтарной смолы. Солнце устало и купается в водной глади, приглашая в дорогу. Пора!
Я знаю, мы обязательно встретимся. На закате ты гуляешь вдоль кромки воды, отгоняя прутиком воронов и любопытных чаек. А самых глупых пугает твоя маленькая собака. Каждый раз забываю ее имя. Почему оно всегда разное?
Здесь все наоборот, черные чайки и белоснежные вороны.
Мир — перевертыш, где все начинается закатом и заканчивается рассветом, а не евклидовы параллели ведут себя как попало.
Тут, под мелодию свирели плетется паутина человеческих судеб, а с музыкантом всегда можно договориться.
Это мир, где осуществляются мечты.
Здесь, с последним лучом солнца я превращаюсь в кошку, ловлю мальков на мелководье и играю с волнами.
А потом, при свечах и в полном одиночестве сочиняю сказки. Добрые и не очень.
Здесь на мокром песке ты пишешь бесконечный роман, который вместе со мной читает море, жадно заглатывая строки. А где-то там, в мире людей, где нас уже давно нет, скрипит гусиное перо, и чернила ложатся на бумагу. Буквы складываются в слова, рождается еще одна история не сбывшейся любви… Любви, оставшейся без надежды и веры в мире, где так часто идет дождь.