— Ты не серчай на стариков-то, — сказал он устало, вытер слезящиеся глаза. — Мы всякое пережили, но такого… Квартиры-то наши мэрии заложены, в случае смерти городу перейдут. Вот я и подумал, грешным делом специально все это подстроено…
Ну, старичье ликвидировать.
— Ну ты, дед, даешь. Я же сказал: ка-ран-тин! — Леха сплюнул, снова поморщился. — Где-то в меня срикошетило, что ли… Спасибо, жилет под бушлатом…. Две шишки на голове, гадство…
Потом повернулся к шоферу:
— И куда это мы заехали?
— Да выберемся, если надо, — нехотя ответил тот.
— Бензина-то хватит?
— До заправки хватит, — сказал шофер. Открыл двери.
Я вышел, за мной неожиданно резво выскочила вдова и засеменила за ближайшие сосны.
Я закурил и выбросил опустевшую пачку. Леха тоже вылез, присоединился.
— Вот что, — вполголоса сказал он, покосившись на автобус. — Здесь где-то поблизости пост ГИБДД есть. А там у них рация и все такое. Так что я двинусь… Он выжидательно посмотрел на меня, повернулся и зашагал по дороге.
Прошло минуты две-три. Я еще докуривал, растягивая последнюю сигарету, когда Леха появился снова. Он почти бежал.
— Слышь? — громко сказал он. — А дороги-то нету!..
Остановился, тяжело дыша.
— Нету, говорю, дороги, слышь?.. — он не улыбался, и веснушки исчезли, побелев.
— А что есть? — спросил я, с трудом шевеля холодными губами.
— Хрен его разберет. Кладбище вроде. Оградки… Кресты…
Я не поверил. Леха возбужденно махал руками, и вместе с ним мы пошли посмотреть. Метров через сто, возникнув прямо там, где недавно была хоть и плохонькая, но все-таки дорога, действительно чернели кресты и оградки. Мало того — автобусный след просто обрывался среди засыпанных нетронутым снегом могилами.
Мы потоптались, не решаясь приблизиться. Черные сосны стояли безмолвно и строго, верхушки их пропадали в зеленовато-темном небе, а внизу, на зеленоватом снегу, ясно выделялись кресты и стандартные гранитные плиты-памятники. На некоторых даже чернели остатки венков.
Мы пошли к автобусу, и застали другой переполох:
— Николай Трофимович помер! — испуганно крикнула вдова, показывая в автобус. Тут же стоял и шофер, у дверей толклись остальные. — Он от жилконторы ездил, тоже ветеран. Петр-то его толкнул — чего, дескать, спать, замерзнешь — а он и бух на бок!..
* * *
Я все еще ничего не понимал. Кроме, пожалуй, одного: глядя на сгрудившихся у дверей катафалка стариков, плохо одетых, пахнувших нафталином и смертью, я понял, что на этот раз спасать нужно не детей, заблудившихся в страшном сне.
Мне почему-то казалось, что старикам не снятся кошмары.