И это в точности то, чего я хочу.
Особенно после…
Я не могу заставить себя произнести его имя.
Заметив на своем лице тень нерешительности, я расправляюсь с ней, как обычно поступаю со всем, что вызывает во мне хотя бы подобие чувства. Я не хочу ничего чувствовать. Я не могу. Чувства — зло. Они делают человека уязвимым. У меня нет времени на эмоции вроде стыда или раскаяния.
Я люблю деньги.
Я люблю власть.
Я люблю обожание.
Я люблю секс.
И в сексе я хороша — по крайней мере, по словам тех, с кем я спала. Вероятно, быть чьей-то красивой игрушкой для траха это единственное, на что я гожусь. Но, эй… кроме себя самой, мне винить некого. Это мой выбор. Я добровольно встала на этот путь. И я не первая в истории женщина, которая раздвигает ноги за деньги.
Еще бы прошла эта тошнота…
Отвернувшись от зеркала, полного лжи, я ухожу к кровати. Надеваю свои самые крошечные черные стринги, подхватываю с одеяла платье-бандаж насыщенного алого цвета и, проскальзывая в него, наслаждаюсь тем, как эластичная ткань постепенно стягивает мое тело.
Последний штрих — макияж. Я хочу, чтобы при виде меня Лоренс лишился дара речи, и потому уделяю привычному ритуалу побольше времени. Я хочу выглядеть прекрасной, насколько это возможно, когда буду расставаться с остатками души и невинности. Если погибать, то красиво — вспыхнув ярко, как умирающая звезда.
Я взбиваю волосы, смотрю, как они блестящей черной рекой ниспадают на спину, закрывая ее почти целиком. Делаю шаг назад. Оглядываю себя в отражении и, пока улыбаюсь зеркалу, вижу, что до глаз улыбка не добралась. Они холодные и пустые.
Моя маска на месте.
* * *
— Прошу прощения…
— Да, мисс? — отзывается водитель.
— Скажите, а в какое именно место на Лонг-Айленде вы меня везете?
Я еду к Лоренсу в специально присланном за мной черном «Роллс-Ройсе». Несмотря на включенный кондиционер, мне так жарко, словно я стою у открытой печки.
— В его поместье, Ротшильд-холл. Это на Сентр-Айленде, мисс.
— Ого. Он что, живет во дворце? — Мой голос звенит сарказмом. Впрочем, я склонна ему поверить. Пару раз я бывала на вечеринках в домах, которые вместо номера имели название и личный почтовый индекс.
Водитель усмехается, поглядывая на меня в зеркало заднего вида.
— Можно сказать и так.
— Я, кстати, Блэр. А вас как зовут?
— Тони. — Он улыбается. Кожа у него красноватая, цвета корицы.
— Приятно познакомиться, Тони.
— Взаимно, мисс Блэр.
— Ой, только без «мисс», пожалуйста. — Я кокетливо подмигиваю ему. — Просто Блэр.
Уголок его рта ползет вверх.
— Хорошо, Блэр.
На выезде из тоннеля под Ист-Ривер я задаю новый вопрос: