Дулкин поднял глаза с коврика, посмотрел на меня. Снова на коврик. И опять на меня.
— И что это, мать твою?
— Коврик из машины моего брата. На нем кровь.
— Рогов, ты сдурел?
— Мы уже говорим обо мне?
С вечера я сразу позвонил на рабочий — у меня имелся только он — телефон Дулкина. Но трубку в отделе розыска пропавших, состоявшем из только одного сотрудника, так и не взяли. Поэтому я рванул в полицию с утра. С ковриком из салона нашей «Киа», свернутым в рулон и надежно упакованным в чистый полиэтиленовый пакет.
— Рогов, — вздохнул Дулкин. Он похлопал себя по карманам, очевидно, в поиске сигарет. — Рогов, это пятно, которому черт знает сколько времени. Это может быть что угодно. Грязь, кофе пролитый, или… — его фантазия исчерпалась: — …Или грязь. С какого хрена ты взял, что это кровь? Специалистом вдруг стал?
Я вспомнил все те моменты, когда я отстирывал со своей одежды такие же пятна. Кровь была моей, или оппонентов в драках во времена бурной молодости. Или вообще неизвестно чьей, когда я обнаруживал ее утром с похмелья и мог только гадать, что творил накануне. Если прокрутить все эти моменты под музыку, получится хороший видеоклип с пометкой «18+».
— Это кровь.
— Или грязь.
Меня начинало трясти.
— Послушайте, Валерий Николаевич, — я говорил очень спокойно. Специально следил за собой. — В кино я видел, что в полиции всякие экспертизы проводят. Криминалисты с пробирками и специальной аппаратурой и все такое. Не говорите мне, что в кино все врут, а экспертов у вас вообще нет. В кино ведь не врут?
Теперь начало трясти Дулкина.
— Рогов, б… дь, ты меня задрал уже! Задрал вчера, а сейчас тем более. Что тебе нужно, твою же наперекосяк, а? Чего ты тут отираешься?
— Мне нужно, чтобы вы сделали экспертизу. Она докажет, что это кровь, — не удержался и поддел опера: — А не грязь, кофе или грязь.
Дулкин протяжно выдохнул. Звук был, как у свистящего локомотива. Он ткнул пальцем в старое и высохшее пятно на резиновом коврике: