— Почему ты плачешь, когда тебе бывает хорошо? — Макс разгреб рукой мои волосы.
— Не знаю, — я повернулась и посмотрела на него. Как я могла только что испытывать к нему такую ненависть? Ведь я его люблю.
— А вдруг сегодня нам удалось? — прошептал он, целуя меня в ладонь. — Как тебе кажется?
— Я иду завтра к одному врачу. Говорят, что он определяет причины. Может быть, хоть он объяснит мне, почему у нас нет детей.
— Будем надеяться. Только ты не переживай, — Макс улыбнулся мне в темноте. — А теперь давай спать…
Услышав его мерное дыхание, я закрыла глаза. Сон подарил мне покой.
На город опустилась плачущая холодным ливнем ночь. Содрогаясь в приступах грома, майская гроза швыряла в сторону севера изломы молний. Непогода буйствовала и сбивала с толку тех, кто привык ждать тепла. А ветер, гудя вентиляционными коробами, перебуторил толстую колоду человеческих судеб и вытащил из нее четыре карты. Две дамы и два короля разных мастей прислонились своими атласными лицами к потокам воздуха и прошептали слова, продиктованные сердцем.
К утру, восточная сторона неба просветлела, выпустив на волю окровавленное солнце, а оно, подгоняемое молитвами и мыслями, заторопилось и полетело в сторону запада. На место слабого дня заступил вечер, пригласив за собой морось и переливающиеся огни витрин.
Я заметила Алекса еще издали — неизменный мешковатый костюм цвета земли, делал его похожим на заблудившегося в мегаполисе медведя.
— Борода тебе к лицу, — я провела пальцем по его клочкастой щетине. — Ты совсем не изменился.
— Ты тоже, — он увернулся от моего прикосновения. — Давно ждешь?
— Нет. Только пришла.
Прислонясь к стволу аляповатого вяза, я спряталась от редких капель. Мы смотрели друг на друга и никак не могли начать разговор, чувствуя шлейф неловкости от нашего недолговечного романа. Почему нельзя просто оставаться друзьями? Мне это было непонятно. Но слова Алекса о том, что, однажды встав на путь близости, уже никогда нельзя будет общаться духовно, еще звучали у меня в ушах. Алекс, Алекс, как ты любишь все усложнять.
— Так с какой писательницей ты хотел меня познакомить?
— Что? — он вздрогнул, видимо вернувшись к реальности из своих фантазий. — Да… Знаешь, она так же как и ты окрылена идеей вечной любви. Мне это претит. Мысли о потерявшихся половинках…
— Ты непоколебим…
— Конечно. Ну так вот. Она написала книгу… Я не стал ее тебе приносить — захочешь, купишь сама. Понимаешь, в этом тексте она рассказала о своем опыте воспоминаний. И все ее рассуждения мне так напомнили твои слова, что я не мог не провести параллели.