Рыжий мечется по полу, устланному толстыми коврами. Без сознания, в мокрой от пота и крови одежде, с кинжалом, торчащим из живота, он выглядит настолько скверно, что на миг я теряю уверенность.
Собраться помогает полный муки шепот:
— Пить…
Исполнить его просьбу, не зная, что с ним, нельзя, поэтому поскорее приступаю к осмотру.
Проникающее ножевое ранение брюшной полости без повреждения внутренних органов. Потеря крови не критична — у вора при себе имелся амулет, ее останавливающий. И просто замечательно, что ни он, ни его товарищи не выдернули нож из раны.
Медленно вытаскивая кинжал, вернее стилет, судя по трехгранному лезвию, тут же заживляю заклинанием поврежденные сосуды. Рыжий счастливчик, ничего серьезного не задето.
Только почему он без сознания, если кровопотеря незначительна? Интуиция вопит, что я что-то упускаю из вида. Куском обеззараженной ткани аккуратно очищаю освобожденную от ножа рану:
— Свет! Мне нужно больше света!
И мне его дают. Не вижу, кто подносит светильник ближе, да это и не важно. Имеет значение лишь то, что обнаруживаю: темно-алую суховатую кайму вокруг маленькой дырочки, будто оружие в момент удара раскалили. Склонившись над животом парня, принюхиваюсь — пахнет гнилыми яблоками. Неужели это…
Как бы мне ни хотелось ошибаться, но при осмотре вижу на стилете почти незаметные темные разводы — остатки орохорского яда, того, что не выявляется диагностирующим заклинанием, когда он в малых дозах.
— Вор отравлен соком горечавки лазурной, редкого и оттого дорогого растения…
— Противоядие у тебя есть? — резко перебивает Дагер.
— Нет. Можно лишь вывести из организма яд… попытаться вывести, если не слишком поздно.
— Действуй! — приказывает Дагер, голосом напоминая своего папочку.
За несколько мгновений развожу во фляжке с водой порошок из десяти очищающих трав, разворачиваюсь к мастеру воров и понимаю, что он…
Нет! Не может быть! Только не мой первый серьезный пациент!
Пока я паникую, руки действуют сами. Часть приготовленной жидкости выливаю на комок корпии и прикладываю к ране. Остальное лекарство отдаю Дагеру:
— Когда скажу, напоишь его. Ясно?
Руки на грудь. Связка из двух взаимодополняющих заклинаний: одно принуждает забиться сердце, другое — заработать легкие.
— «Scintillam», — взволнованно произношу слово-ключ, вглядываясь в раненого в поисках ответной реакции.
Лицо белокожего Рыжего кажется одутловатым, как брюхо полежавшей на солнцепеке рыбы. Запах гнилого яблока забивает мой нос, провоцируя дурноту.
— «Scintillam»!
Понимая, что в теле вора затухает последняя искорка жизни, продолжаю исчерпывать свой резерв энергоемкими чарами: