Он спустился по лестнице и вышел из больничного корпуса.
— Скажите, а где морг? — спросил он у дворника, лениво подметающего двор.
— Да вон, — указал тот черенком своей метлы в угол двора.
Гордеев решительно пересек чахлый больничный садик и оказался перед невысокой постройкой барачного типа. Он открыл дверь и шагнул за порог. Изнутри сразу же повеяло холодом и сладковатым запахом формалина.
И тут вход в морг Гордееву преградил выросший как из-под земли огромный детина, до самых глаз заросший жесткой рыжеватой щетиной. Когда-то белый, халат его приобрел землисто-серый оттенок, а из всего комплекта пуговиц на нем сохранились только две. Из-под халата виднелась светло-голубая майка, а из-под майки — грудь, покрытая рыжими волосами. В руках мужчина держал огромный бутерброд с докторской колбасой и смачно чавкал.
«До чего же мил, — подумал Гордеев. — Колоритная фигура. Хрестоматийный санитар морга. Стивен Кинг полжизни бы за такой типаж отдал».
— Тебе чего тут? — почти не шевеля губами, зато не останавливая процесс жевания, произнес детина.
— Мне бы в морг попасть.
— Чевой-то? Нечего тебе там делать, — твердо ответил детина, оглядев Гордеева с ног до головы.
— Посмотреть… — Ничего лучше Юрий Петрович придумать не смог.
— Ничего там интересного, одни жмурики, поверь на слово, — отрезал детина. — Вон иди домой и по телевизору жмуров смотри. И приятно, и никуда таскаться не надо…
Мысль о том, что просмотр «жмуров» по телевизору — приятное занятие, никогда раньше не приходила в голову Гордееву. Хотя, может быть, по сравнению с реальным моргом это гораздо приятнее…
— Понимаешь, я фотокорреспондент, криминальной хроникой занимаюсь. — Гордеев врал вдохновенно. — Журналисты статьи пишут, а мне оформлять. Милиция нас не любит, на место происшествия не пускает. Что делать?
Детина почесал затылок:
— Что делать? Ну я не знаю, брат…
— Деньги-то зарабатывать надо? — настойчиво спрашивал Гордеев.
— Надо…
— Жену и детей кормить надо? — не отставал адвокат.
— Надо, — снова согласился детина.
— Ну вот… Так помоги, братишка. Можно я тут у тебя какой-нибудь трупик колоритный выберу, сфоткаю? Ну и в газете напечатаю…
— Э, мужик, — замахал руками тот, — у нас тут криминала нет, нечего тут фотографировать.
— Да это мне без разницы, главное, чтобы жмурик был, а там — дело техники, подретушировать, на компьютере подрисовать — и как живой… то есть мертвый… но криминальный.
Мужик подумал, проглотил очередной кусок своего бутерброда и наконец сказал:
— Ну ладно. Только ты это, в обмороки падать не будешь?
— Не буду…